Вы ещё не с нами? Зарегистрируйтесь!

Вы наш автор? Представьтесь:

Забыли пароль?





Продлись очарованье...

Олег Павловский

Форма: Эссе
Жанр: Проза (другие жанры)
Объём: 2968 знаков с пробелами
Раздел: "Дыхание еще не прекратилось..."

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Рецензии и отзывы
Версия для печати


.




ПРОДЛИСЬ ОЧАРОВАНЬЕ…


* * *

спеши, строка моя, не прячась,
не воздыхая о былом –
пером поскрипывай подьячий,
сопя над липовым столом,
пером поблескивайте гуси,
блистая в блюдечке пруда, –
не жди, мой паровоз, не дуйся,
я не уеду никуда!
Ведь ты, строка моя, не лента,
удавка Мёбиуса и
не плеск волны аплодисментов,
но, что поделаешь? – твори!


все в мире начинается с первой строки, с первого прикосновения к чуду и неважно как оно называется – холст или тугая тяжелая глина, послушная древесина, таящая в себе свет и жар жуткого солнца, и тяжесть заснеженных крон – бог весть…
но рождается тонкая скрипка и мир становиться немного лучше, чем был вчера, жизнь продолжается как одно предложение, одна фраза, которой начинается и никогда не закончится книга имя которой – Вечность.

не унывай, не спи читатель,
поэта стол – не аналой!
когда и где веселый шпатель
не спорил с ловкою иглой?
когда еще искусный мастер
не усмехнется невзначай,
смешав и гипс, и алебастр, и
гладь прохладного плеча?
в какой момент спадают струи
с плечей туникой золотой?
у чьих колен звучали струны,
и музы плакали – постой!
не уходи, не все беспечно
мы растеряли на пути
до миража, чье имя Вечность,
а больше некуда идти…


Принято считать, что труд облагораживает человека, возможно со временем нечто подобное
и происходит, тогда как радость творения никогда не перестает нас восхищать.

Для одного слово – это податливый еще ни разу не зазвеневший фарфор и упругая лоза, которой может быть, и не суждено когда-нибудь стать корзиной полной сияющих ягод, для другого – слова как болты и гайки скрепляют конструкцию и в результате получается руководство по слесарному делу.

Юные, мы говорим об искусстве восторженно и неосторожно, как будто не понимаем, не боимся обжечься, как мотылек в своем одиноком высокомерии сгорает в пламени свечи
и нескончаемом танце отчаянной гордой души…


одинок и отважен
прощальный полет мотылька –
разве это не важно
огонь оглядеть свысока?

или это не горько
не изнутри и не во вне,
как лимонная долька
на медленном гибнуть окне…


. . . . . . .

я рассматривал смерть, я просил приподнять покрывало –
или нам нараспашку, навзрыд – и молчать не дано?
если больно смотреть в уходящие окна вокзалов,
если палец не колет волшебное веретено…

пролететь, простучать, прогреметь как колеса на стыках!
как бенгальские искры по узкой дамасской тропе
где кладбищенский сад молодыми стволами утыкан
и березовой поросли спичками как канапе...

и сердечная боль, и песчаная соль – это первая встреча,
это плен мастерских, это галочий крик над бумажной листвой –
и рублем подарит, и огнем поманит, и бранит, и калечит –
клавикорды стучат и обрыв на печать… тишина, мастерство...


* * *


У искусства довольно определений, но всегда один ответ:
искусство – всего лишь чудо и мастерство...


* * *


















.

© Олег Павловский, 2012
Дата публикации: 2012-12-12 00:16:27
Просмотров: 771

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.

Ваше имя:

Ваш отзыв:

Для защиты от спама прибавьте к числу 77 число 24: