Вы ещё не с нами? Зарегистрируйтесь!

Вы наш автор? Представьтесь:

Забыли пароль?





Что я делаю в городе, которого нет?..

Василий Чернявский

Форма: Эссе
Жанр: Любовно-сентиментальная проза
Объём: 1914 знаков с пробелами
Раздел: "Девочка-проза"

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Рецензии и отзывы
Версия для печати


Если не рассказывать о том, что тебя по-настоящему волнует – рано или поздно ты не просто лопнешь. От тебя ничего не останется. Потому что всё, из чего состоит человек – это чувства. А не всякие там органы.
Утром я ехал на работу. Обычное дело. Перебирал мысли в голове. И вдруг по радио передали «Город, которого нет» Игоря Корнелюка. Когда эта песня родилась, её крутили везде. Я лично узнавал о новых хитах, гуляя по рынку. Почему-то именно там всегда играла популярная музыка. Но у меня с этой песней особенные взаимоотношения. Я сбежал из школы после 9 класса. Но одноклассники попросили меня написать песню для выпускного, и эти прекрасные день-вечер-ночь я провёл вместе с ними. В ресторане я, скрывая волнение (а ведь как же прекрасно, что я тогда не пил и был мил), пригласил девушку (в которую был влюблён и которой всё это время моего отсутствия писал стихи в конвертах) на танец. Да, именно в этот момент начинает звучать «Город, которого нет». И прошло 14 лет. И я еду в маршрутке. И сердце тикает. А танцевал я нелепо. И неумело вёл. Хотя накануне старательно репетировал с мамой. Ладони – влажные. До сих пор. И я несу всякий бред о творчестве Игоря Корнелюка. И, по-моему, ей скучно. Но она воспитана. И прекрасна. Даже когда под утро передаёт мне бутылку шампанского, из горла которой пьёт весь класс. И, конечно, я делаю глоток, потому что среди прочих губ, этой бутылки касались её губы. А дальше – огромная пропасть не только в стремительном времени. А во мне. Пропасть, которую я называю трусостью. Страхом маленького человека в городе, которого нет. Который он выдумал. И в котором живёт.
Если ты не признаёшься в собственных чувствах, то понемножку – день ото дня – умираешь. Когда я это понял, то начал говорить много всякой ерунды. И многих обидел. Простите меня. Это было из-за стремления жить. Хоть и неумело. С кем не бывает. Моя остановка. Неужели так и выйду, не дослушав её?..


© Василий Чернявский, 2016
Дата публикации: 07.12.2016 11:12:36
Просмотров: 569

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.

Ваше имя:

Ваш отзыв:

Для защиты от спама прибавьте к числу 97 число 95: