Вы ещё не с нами? Зарегистрируйтесь!

Вы наш автор? Представьтесь:

Забыли пароль?





Женщина гладила салфетки...

Альфия Умарова

Форма: Рассказ
Жанр: Просто о жизни
Объём: 10837 знаков с пробелами
Раздел: "Все произведения"

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Рецензии и отзывы
Версия для печати


Всем, кому посчастливилось
не разминуться с любовью,
посвящается.

За окном валил снег. «Зимы ему мало! – непонятно на кого сердилась женщина. – Ведь март уже, а весной и не пахнет…»
Женщина родилась в марте. В эту пору в ее родных краях бывало солнечно и тепло, цвели абрикосы и миндаль. Она всегда любила это время.
Но на Урале в марте миндаль не цвел. Он в этих краях вообще не водился.
Женщина гладила. Водила утюгом по льняным, в полоску, салфеткам и вспоминала, что у ее матери их всегда была наготовлена целая куча – наглаженных, подрубленных аккуратно, вручную или на машинке. Странно, думала женщина, ведь гости у них бывали не так уж и часто, а домочадцы прекрасно обходились и без таких «излишеств», как салфетки. Но мама была хорошей хозяйкой, и неожиданный приход гостей не мог застать ее врасплох.
«Я совсем не похожа на маму, – женщина подумала об этом с некоторым огорчением. – И хозяйка из меня так себе. И терпения у меня нет. Мама с отцом всю жизнь прожила, хотя всякое было. А я…»
Она задумалась и не замечала, что полотно утюга в который раз разглаживает уже несуществующие складки.
Женщина, будто очнувшись от воспоминаний, вернулась к реальности. «Боже мой, салфетки… Я ведь сто лет их не гладила. С чего бы это? Неужели мне снова хочется семьи? Размеренности дней. Тихих уютных вечеров. У телевизора. А потом…
Не знаю, не знаю... Начиналось всё так невинно. Его ник показался таким странным, даже абсурдным. На фото строгое и очень умное лицо.
Да, с чего всё началось тогда? С его «Камня преткновения», которое перевернуло всё во мне. Сначала мне показалось, что он поставил с ног на голову все мои представления об отношениях мужчины и женщины, кто из них «правее» и «главнее». Читала, перечитывала и понимала, насколько он прав, этот Пеший Всадник. Какой умный дядька, – подумала я, – как тонко и глубоко он видит. И сказать не боится, а ведь наверняка для многих это чуть ли не ересь.
Уважаю!»
Женщина с улыбкой вспомнила, как написала этому Пешему Всаднику комментарий. Такой глупый, наивный, бестолковый. Просто ей очень хотелось выразить свой восторг и пиетет. Причем вполне искренне.
Нет, она совершенно не старалась произвести на него впечатления, разве что делала это подсознательно.
Самое удивительное, что ее комментарий привел его в замешательство. Оказывается, он не ожидал этого от нее, автора глупостей под названием… Ну да не важно, каким…
Ей захотелось почитать его еще. Каждая вещь открывала что-то новое в нем. Тут он – задорный бесшабашный парнишка, выросший у кладбища. Здесь – нарисовал картину праздника, того, советского, изнутри. А рассказ о сыне ее просто потряс. А «Запоздалая любовь»… Сколько чувств, эмоций, молодой энергии! И боль, которую она почувствовала как свою.
Потом – письма, первое из которых было неожиданным. Но привыкла к ним быстро. Стала ждать их. Спешила по утрам к компу, и всегда ее ждало письмо, одно не похожее на другое.
Звонки. Первый, когда она шла через парк, зимой. Рука затекла, пальцы замерзли, но говорить было интересно. Это была уже почти осязаемая частица его, незримого собеседника.
Порыв – «приезжай ты или приеду я…» Она чувствовала, что еще не готова к этому, что всё развивается слишком стремительно, как лавина, тайфун, не давая осмыслить, понять.
Успокоились оба, не желая гнать лошадей. В надежде сберечь свой покой. Или комфорт…
Потом – сообщения на сотовый, предложенные ею как вариант общения, когда нет другой связи. Увлеклись. Игра (игра?) захватила обоих. Она смотрела на себя со стороны: ну точно девчонка, с азартом нажимает на кнопочки, набирая текст очередной смс-ки...
Его письмо, все в сомнениях, не напрасно ли они затеяли всё это, ее не то чтобы обидело. Задело. И это когда она поняла, что, кроме первоначального дружелюбного любопытства, у нее появилось что-то еще к нему. Увлеклась ли и она им? Теперь женщина уже не могла ответить «нет». А он – «не увлекайся мной…» Оказывается, ее собеседник был просто мужчиной, который – по привычке – вовлекал в свои «сети» симпатичную ему женщину… Неужели так? Но почему, почему ей так не понравилось это письмо? Разве и она «флиртовала» с ним, решая убедиться в своих женских чарах?..
Ах если бы всё было так просто!
Она даже пожурила его как мальчишку. Он вел себя и впрямь как мальчишка. Влюбленный. С обидами. Театральными репликами.
Одумался. Стал сдержаннее. Но именно его непредсказуемой романтичности, порывистости в поведении стало не хватать. Хотя «прелести» было много. Как мило он ее называет – «прелесть»…
…Женщина гладила салфетки и мечтала. То ли о прошлом, то ли о будущем. Так хотелось стать наконец счастливой – рядом с любимым человеком…

«…Твое письмо подействовало на меня неожиданным образом, словно накрыло теплой, нежной волной и понесло в страну детских, юношеских, теперь уже несбыточных, мечтаний.
Прочитал днем, а ощущение все еще гнездится в сознание, окончательно не улетает. Сплошная добрая эмоция.
Я начинаю тебя «бояться», неровен час, влюблюсь, а это уже страдания…
Чуть-чуть я уже влюбился.
Буду считать это поверхностной эйфорией, зыбью, легким бризом на поверхности моей глубинной, неповоротливой психики…
Так что меня так растормошило?
Твоя тонкая лесть, умеешь, возможно, непреднамеренно.
Твоя мужская способность рассуждать.
Своевременно соглашаться, это – от восточной женщины!
Желание быть счастливой, с этаким легким налетом нежности и ностальжи.
И стиль, умение излагать...
И все это, в совокупности, и называется женским умом».

«…Сегодня я стряпала пироги. Давно не делала этого. Хотя раньше, когда всё было относительно ладно, ни одного выходного не проходило без выпечки. Мне нравилось это делать. Запах печеного – это запах семьи. Запах уюта. Очага.
Неужели для меня так важна семья? Формальные атрибуты счастья…»

«…Я исподволь пытаюсь увлечь тебя, но от этого трудно отказаться, общаясь с женщиной. Тем более которая мне по нраву, как говорится, в пазл. Это получается на автомате, само собой.
Не надо мной увлекаться, постарайся, это только будет отвлекать тебя от выбора реальных претендентов. Всегда будешь сравнивать. Зря мы всё это затеяли…»

«…Мне больно. Я устала быть одна. Мои плечи хрупки. Я не могу быть все время «железной леди», я самая обыкновенная женщина. И мне хотелось плакать – после твоих слов: «Не надо мной увлекаться…»
…У меня уже был опыт поездки к человеку, которым я увлеклась. Было пять дней счастья. Так мне казалось. Потом – опустошение и боль. И это не забылось. А потому я вряд ли решусь снова на такой «эксперимент». То, что последует после встречи, не стоит этих дней взаимного упоения, мгновений счастья.
Мне нужно больше. Мне нужно всё.
Спасибо тебе – за то, что встретился. За твое чувство ко мне. За то, что сумел разглядеть и понять такую же одинокую душу.
Ты глубоко симпатичен мне, может, даже больше.
Прости, если чем-то обидела. Я точно не хотела этого.
Я не прощаюсь с тобой. И не ставлю точку. Лишь многоточие…»

«Мне тоже, в принципе, нужно всё.
Устал я, очень устал. Эмоциональность нужно свою обуздывать.
Всё кажется – там, за поворотом, оно, счастье...
Но… Тормоза сносились, разгоняться нельзя, впереди стена…
Давай не будем ставить точку…»

«…Нас разделяют расстояния и прошлое, и, возможно, настоящее, есть такой момент, как "понравишься – не понравишься". Одно дело общение на расстоянии, другое - глаза в глаза»…

«Настоящее нас не разделяет. По крайней мере, меня. Я больше чем уверен, что мне ты понравишься – глаза в глаза.
Укоренились мы, укоренённость наша, вот что нас разъединяет…»

«…Мы с тобой избегаем разговоров о любви. Наверное, это правильно. Так ли уж важно, как называется связавшее нас чувство?! Главное, что оно есть, что мы прикипели друг к другу, нашли свои "половинки", что само по себе невероятная удача. Я и так чувствую, что, как ты ласково называешь меня, сколько говоришь и пишешь милых словечек, – это для тебя не очень привычно, и ты в какой-то мере «ломаешь» себя…»

«…Стал перебирать в памяти всех женщин, встречавшихся на моем пути.
Долго перебирал, рассматривал уже со своих теперешних высот и пришел
к не очень оригинальному для тебя выводу – ты ЛУЧШАЯ из них.
Мне очень хочется сказать, что я от тебя в восхищении. Ты стала любимой для меня женщиной. Не встречались мне такие. Не чувствовал ни в ком всей гармонии, которую в тебе я вижу.
Скажи, а о чем ты мечтаешь? Как видишь наше будущее?»

«…Ты задал в последнем письме такие серьезные вопросы, что я чуточку растерялась. Как рассказать вот так сразу, о чем думаешь, какие сомнения гложут, чего ждешь, о чем мечтаешь…
Я мечтаю о своем доме. Нашем доме, понимаешь. Чтобы я могла сама расставить там всё так, как мне хочется. Не обещаю, что в нем будет всегда идеальный порядок, – разве уют и тепло дома важнее отсутствия пыли и стопок отглаженного белья?!
Я мечтаю о вкусных запахах на кухне. Например, пирогов, или когда жарится мясо с большим количеством лука. М-м, как я люблю этот запах! Отчего-то он ассоциируется у меня с настоящим домом, семьей, благополучием.
Еще о том, чтобы ты сидел на кухне с трубкой, а я рядышком или у тебя на коленях, и мы слушали наш любимый блюз…
У нас мало пока еще общих воспоминаний, но они так симпатичны мне…
А еще хочу пойти с тобой на рыбалку. И поймать там какого-нибудь чебачка или сорожку… Или за грибами. Обожаю бродить по лесу, когда под ногами мягко пружинит трава, птицы поют и воздух можно пить – такой он чистый и особенно вкусный.
Я мечтаю увидеть с тобой твой родной город. Места, где ты родился, рос, которые помнят тебя, твоего отца.
Еще я мечтаю показать тебе свои родные места. И ты поймешь, откуда родом этот милый разрез глаз. И почему я так люблю тепло.
Я хочу увидеть с тобой другие города или даже страны. Почему бы и нет?! Мы бы открывали друг друга для себя и – вместе – мир вокруг нас.
Хочу засыпать в твоих объятиях и просыпаться у тебя на плече, ощущать твое дыхание.
Я хочу быть рядом с тобой. И физически. И в мыслях. И в сердце. Хочу красиво стариться рядом с тобой, становясь какими-то черточками похожей на тебя.
Наверное, я всё пишу не так, не о том. Какие-то глупости, наивные мечты…
Но одно я знаю точно – я хочу этого!»

…Женщина гладила салфетки, а в душе ее цвели абрикосы и миндаль, решительно игнорируя снежный март за окном…





© Альфия Умарова, 2008
Дата публикации: 2008-06-25 13:37:15
Просмотров: 1917

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.

Ваше имя:

Ваш отзыв:

Для защиты от спама прибавьте к числу 32 число 64: