Сборник Слушая...
Марина Чекина
|
Форма: Цикл стихов
Жанр: Поэзия (другие жанры) Объём: 428 строк Раздел: "Все произведения" Понравилось произведение? Расскажите друзьям! |
Рецензии и отзывы
Версия для печати |
|
Стихи, посвящённые светлой и, надеюсь, вечной ПАМЯТИ
моих любимых поэтов. Сборник "СЛУШАЯ..." Когда в юбилейные дни Высоцкого и Окуджавы, Их песни на сборных концертах Поют популярные "звёзды" – Она поношенью сродни – Такая посмертная слава! А слава-то, правда, бессмертна – Но помпа – пришла слишком поздно! А те, что хотят показать Почтение и почитанье – Зачем искажают их тексты, И ритмы – на каждом канале? Ведь лучше не сможешь сказать! Так хоть – отнесись со вниманьем. И пусть поколение "некста" – Узнает их – в оригинале! * * * Слушая Окуджаву... Не судите слишком строго – Ваши строки – на века У меня же – ни итога, Лишь листки черновика. Нажила весьма немного, Ноша выпала тяжка. То струилась по отрогам, То плавней текла река. Ни чертей в душе, ни бога… И земля, хоть велика – Путь мой – только до порога, И не выше чердака… Жизнь – достаточно убога… И безумно нелегка Эта «ровная дорога – До последнего звонка»… * * * "Юбилейное" Забрели актёры к домику Булата И пропели песню – на бумажку глядя… Если уж, настолько ничего не свято – Шли б своей дорогой, право, Бога ради. Для чего фиглярство, если даже песню Выучить не могут – значит, безразлично! Ну, нашли бы что-то – им поинтересней: А вот так – противно, даже неприлично! Значит, просто: к славе хоть бочком облезлым Малость притереться, пользуясь предлогом… Не давили б душу, как пятой железной, И траву не мяли у Его порога! Здесь бывают люди с искренней любовью, А не по заданью вызубрив куплеты. Строки Окуджавы, писаные кровью, Им легли на сердце и не канут в Лету. * * * Снова слушая Окуджаву... «Моцарт на старенькой скрипке играет…» Б.Ш.Окуджава Тихий голос Окуджавы зазвучал И достиг неимоверной глубины, Открывая нам начала всех начал, Где под кожей – нервы все обнажены. Струны нервов зазвучат в один момент – Не гитара в его ласковых руках, А души непостижимый инструмент, Той души, что вся уже – на облаках. И вдыхаешь тот осенний холодок, И прощаешь, как прощать умел лишь он, Умирая, воскресаешь – в ритме строк, Обретаешь то, чего ты был лишён. Понимаешь скоротечность наших дней И бессмертие аккордов и стихов, Созываешь недовымерших друзей, Просишь их об отпущении грехов. Понимаешь: если взялся – так живи – И терпи «на фоне Пушкина» – вдвойне! И старея «от беды и от любви», Погибай на той, единственной, войне. Ах, как мил его заезжий музыкант, И скрипач его, и тот флейтист в саду. И у каждого – особенный талант, Я им верю, я люблю, надеюсь, жду!… * * * Снова и снова слушая Окуджаву Кто-то ему не прощает в горячности сказанных слов, Кто-то, напротив, клеймит за его Комиссаров… Жребий поэта в России извечно довольно суров – Ждёт их, как правило, несправедливая кара… Титул пророка – а символ известен – терновый венец, Кто примерял – тот поймёт, а другим – и не надо. Так ли, иначе: нелёгок по жизни маршрут, а конец – Мало походит на премию или награду. Ждут от него откровений, а сами готовы всегда Вслед оплевать, невзирая на то, кто виновен… Это судьба, назначенье, и радость его, и беда – Но для него-то и честь, и бесчестье – не внове. Трудно понять, что поэт, в самом деле – живой человек, Тоже подверженный ходу событий и мнений, И у него – кратковременный, бедственный жизненный век, Полный проблем, нездоровья, потерь и сомнений… Тягостен титул пророка, хотя непомерно высок, И пролегает дорога его одиноко. А в перспективе: десяток гвоздей, да штук восемь досок – Но лишь тогда и достоин он званья пророка. * * * Слушая Окуджаву 9 мая... Я опять попадаю под чистую магию строчек В окружении тихо звучащих задумчивых нот. И вполне понимаю, что это накал одиночек Всей планете дышать, и светиться, и плакать даёт. Что, доступная им, независимо от обстоятельств, Эта степень свободы – на все времена, изнутри, Их ведёт и спасает от подлости, зла и предательств, Не марает души, сколько жизнь против них ни хитри. Пониманье того, что прошло – неподвластное многим – Им – даётся, и даже даётся – не задним числом. Это проще – потом подводить роковые итоги, И сложнее – бороться с грядущим, намеченным, злом. * * * Музыка сфер Мне кажется, будто моих тяжелеющих век Касается музыка сфер, неподвластная слуху… И рядом со мной появляется тот человек, Которому слово сказать не хватило бы духу… И в этом звучании лёгких и трепетных нот Я вмиг набираюсь и смелости, и вдохновенья. И тысяча лет замыкается в призрачный год, Который прожить – и настанет момент откровенья. А струны звучат, и слова обретают покой В своей убедительной, к сердцу идущей дороге. И в недра души проникает строка за строкой, Звучавшие ранее, кажется, просто – убоги. И так невозможно отвлечься, увлечься, уйти От музыки слов и от слов музыкальности дивной… И хочется каждому тихо промолвить: Прости… И только просить очищающей силы у ливня. * * * В.Высоцкому Дрогнула гитарная струна, Перебор, аккорд, и снова, снова – Чуткая душа обожжена Звуками "ритмической основы", Голоса и выстраданных слов, Помните: " Сначала было Слово…" Горы, море, судьбы и любовь – Вечное, как мир, и всё же – ново… Монумент… Страдалец… Человек… И больной разлад души и тела. Канула эпоха. Новый век. И, считай, ничто не устарело… * * * "Я не постарею…" В.С.Высоцкий "Песня о Судьбе" Старых песен хрипящие звуки, Из почти фантастических лет… Ни предчувствия скорой разлуки, Ни тоски в них особенной – нет. Громоздятся уступами скалы, Ухмыляется волчий оскал… Человек, нестерпимо усталый, Не состарился, как обещал. А в груди – сокровенные струны, Словно эха дыханье в ответ. И надежда, что руки Фортуны Вдруг закрутят иной пируэт. Это памяти горькой истоки, Возвращение к самым азам. Душу рвут незабытые строки, Ударяя слезой по глазам. * * * Слушая В.С.Высоцкого Ветер крепчает и балл Душит, как петля на шее. Быстро окончился бал, Мы ещё жить не умеем. Мы не спасёмся у скал – В море – скорее, скорее! Шторм паруса истрепал, Тряпками виснут на рее. Смерти холодный оскал С каждой минутой страшнее. И седина у виска, Пеной на волнах белеет. Мир и клеймил, и ласкал, Уничтожал и лелеял… Что наливалось в бокал - Делало жёстче и злее. Что же на сердце тоска? Новые будут идеи. Видишь: полоска песка, Ну-ка, греби веселее! *** Снова слушая Высоцкого… Я слушаю. И сладостный процесс Рождают переменчивые звуки. Как будто тело свой теряет вес И силу крыльев обретают руки. И хочется заплакать – и домой, Туда, где мир ещё не покачнулся… Так нестерпимо больно, словно мой, Мой друг вчера из боя не вернулся. * * * Слушая В.С.Высоцкого - снова Эти песни звучат. И внезапно покажется мне, Словно годы назад, Я в волшебном, дурманящем сне. Когда всё впереди, И не давит скопление лет. И волненье в груди, И в глазах полыхающий свет. Этих песен мотив, Увлекает назад сквозь года. И Высоцкий был жив, И сама я была молода… Глубина, высота, К горизонту летящая даль, Роковая черта, О которой я знала едва ль… Занимается дух, На мгновенье в пространстве застыв. Замыкается круг, Затихает знакомый мотив… * * * Снова слушая В.С.Высоцкого Понимаю, что всё совершенно не так – Он не умер тогда, четверть века назад. Он глядит на страну сквозь сгустившийся мрак, И остёр, как и прежде тот пристальный взгляд. Я прошу, не по датам: рожденье и смерть – Вы читайте и слушайте песни его: Он – сегодня живущим – поможет прозреть, Тем, кто сам не увидел пока ничего. * * * Снова слушая Высоцкого… "Я не постарею…" В.С.Высоцкий "Песня о Судьбе" Старых песен хрипящие звуки, Из почти фантастических лет… Ни предчувствия скорой разлуки, Ни тоски в них особенной – нет. Громоздятся уступами скалы, Ухмыляется волчий оскал… Человек, нестерпимо усталый, Не состарился, как обещал. А в груди – сокровенные струны, Словно эха дыханье в ответ. И надежда, что руки Фортуны Вдруг закрутят иной пируэт. Это памяти горькой истоки, Возвращение к самым азам. Душу рвут незабытые строки, Ударяя слезой по глазам. * * * Слушая Визбора Настроением своим Я обязана, наверно, Старой визборовской песне, Прозвучавшей из окна… От машины – только дым, И в душе – темно и скверно. А в кафешке – интересней, Да и я там не одна… В разговорах неустанен Наш народ. Но водки сладкой, Много слаще, чем конфеты, Мы хлебнули – и молчим… А в углу – Серёга Санин Улыбается украдкой, Из-за дыма сигареты Еле-еле различим… Одинокий гитарист Нам пропел и удалился, Значит, выполнена квота, А ведь видно: он для нас Пел и пел бы, сердцем чист, А мотив бы длился, длился, Но другим, видать, охота… И наяривает бас, Надрывается ударник, Но стихает понемногу… Я сижу и тихо плачу, В стороне от остальных. Почему такие парни, Как наш общий друг Серёга, Попадают под раздачу Много раньше всех других?.. * * * "Какая музыка была, какая музыка звучала!" Ю.И.Визбор Эти ходики – в самом начале Ты на кухне на стенку повесил, А сегодня – они застучали, Хоть молчали, пожалуй, лет десять… Я всё утро себя ощущаю Самой милой – как Солнце лесное, Мы сидим в ожидании чая – Слышишь: чайник свистит за стеною?… Телефон, где-то рядом, в квартире, Вероятно, опять у Аркаши, Где делились – картошкой в мундире, Да и боль была общая – наша… Мы прощались, и Санин Серёга Обнимал нас любовно за плечи – Понимали, что долгой дорога Эта станет… Не знали, что вечной… Ледокольщика Сашу – с женою – Мы учили играть на гитаре. И казался нам полной Луною Яркий блик, отразившийся в таре. Вспоминали девчонку с Чукотки, Что таращилась вслед ледоколу, Вспоминали «дары и находки» Кулоярве и Кичкенекола. Говорили смешными словами, Что от «Л» и до мягкого знака – И бездумно сорили деньгами, Ни о чём не жалея, однако… И под звуки Домбайского вальса Вспоминали, как сходят лавины… Не забудутся, как ни старайся, Синебокие в море дельфины. За окошком туманилась осень – Только мы замечали едва ли… Это песнями Визбор Иосич Уводил нас в далёкие дали… * * * Снова слушая Юрия Визбора "О, моя дорогая, моя несравненная леди, Ледокол мой печален, и штурман мой смотрит на юг, И, представьте себе, что звезда из созвездия лебедь Непосредственно в медную форточку смотрит мою" Ю.И.Визбор Я твоя дорогая, твоя несравненная леди… Ты покуда не понял, но ты непременно поймёшь. Мы с тобою на этой планете – почти что соседи. Отрицание этого – есть откровенная ложь. В суете из сует ты сводил себе с кредитом – дебет, И на небо минутки тебе не хватало взглянуть… Я летела к тебе, вероятно, с созвездия Лебедь – Мне стелился под ноги Молочный сияющий Путь. Ты меня проморгал – это так на Земле говорится, Вы и сами – себя понимаете часто с трудом. Все во власти земных, и не очень понятных амбиций, На зыбучих песках норовите закладывать дом. В море ласковых фраз и звенящих гитарных аккордов, Не умея отсечь лицемерье от искренних слов, Возомнив о себе, отстранённо, предвзято и гордо Норовите смотреть исключительно выше голов. В суетливой толпе одиночество рядом крадётся, Но его разглядеть удаётся не в первый момент. А когда захлестнёт чередой негативных эмоций – Всё готовы списать на ошибочный эксперимент. Репетируя жизнь, каждый раз накануне премьеры, Понимая: опять неудачный случился прогон… Принимаете вновь под рукою лежащие меры: Заскочить на ходу в отходящий случайный вагон. Ты прошёл через всё, но пока что не многое понял, Приземленья момент прозевал – я давно уже здесь. Слышишь цокот копыт – это мчат меня по полю кони, Усмирённые мной, потерявшие дикую спесь. Выбиваясь из сил, утомлённый своей суетою, Неразменный червонец разбивший на жалкие су… Ты вверху не ищи, где там Лебедь с Денебом-звездою. Я приду, обнадёжу тебя, догадаюсь, спасу! * * * Свой Серёга Такой живой, уверенный Серёга, Из первых, нетрагических куплетов, Ну, вот он – только руку протяни… Таких, как он, наверное, немного, Но вот от них – настолько много света – Тускнеют на посадочной огни… На нашей неустроенной планете, Пестрящей то морями, то лесами – Нас наделяя парой крепких крыл, За нас, как за себя, всегда в ответе – У каждого есть свой Серёга Санин. А если нет, то хочется, чтоб был. * * * Сослагательных дат не бывает в человеческой жизни "Сегодня Владимиру Высоцкому исполнилось бы 69 лет 09:28 Вслух.Ру" (с) "Исполнилось бы..." – Печально звучит и нелепо. Удары судьбы – Принять и покорно, и слепо… Суммировать зря Неспетые годы кумиров. Чадя, не горя – Как мыши – по тесным квартирам… Но силимся мы, Всё рвёмся, и рвёмся куда-то. Из грязи и тьмы… И нет: сослагательным датам! И будут всегда В душе – драгоценные люди. Считать их года, Бухгалтерским счётом не будем. И дебет сводить Нам с кредитом – вовсе не надо. Их помнить и жить – Им – почесть, любовь и награда! * * * Аллюзии с Окуджавой Нелепая походка – И больно, и смешно… Подруги-одногодки – Все бабушки давно. В башке – пустые бредни, Ни бодрости, ни сил. И мимо тот, последний, Троллейбус протрусил. А мир качнулся зыбко И щурится хитро. Мой музыкант на скрипке Играет у метро. Под тот оркестрик – в душу Поёт усталый бард, Но всю надежду глушат Попса и гром петард. Зато жируют банки, Им кризис – трын-трава. Девчонка-маркитантка Пока ещё жива… Всё: рынки да базары… А в горестные сны Приходят комиссары «Единственной» войны. * * * © Марина Чекина, 2009 Дата публикации: 20.12.2009 00:46:40 Просмотров: 2583 Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь. Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель. |
|