Стихи-портреты
Наталия Кравченко
Форма: Цикл стихов
Жанр: Размышления Объём: 154 строк Раздел: "Все произведения" Понравилось произведение? Расскажите друзьям! |
Рецензии и отзывы
Версия для печати |
Поэт Несбыточен быт, безнадёжна надежда, Давно обносилась худая одежда, Во рту – ни росинки, в кармане – ни гроша, С душою бродяги – Вийона, Гавроша, Бредёт он по жизни, Всевышним отмечен, И строк жемчуга свои под ноги мечет. Но люди их топчут бездумно и тупо, И жёлуди предпочитают под дубом. Попрыгунья «Вот это облако кричит», — заметил ей художник Рябов. В искусстве разбираясь слабо, она глядит влюблённой бабой, и осень на губах горчит. «Да, это облако кричит», — она кивает головою. Оно кричит, о чём молчит луна в чахоточной ночи, о чём ветра степные воют. Оно кричит, пока он спит, о чём капель по крышам плачет, о чём душа её вопит от первой боли и обид... Она грешна не так — иначе. Анкета Перед ним лежал листок анкеты. Взгляд его беспомощно блуждал. Что тут думать, право, над ответом? Не был. Не имел. Не состоял. Вспоминал по гамбургскому счёту всё, что было, мучило и жглось. А в висках стучало обречённо: «Не пришлось. Не вышло. Не сбылось». В булочной Старушка шептала, купюры считала. Совсем ей немного на хлеб не хватало. Я быстро ей сунула денежку в руку, чтоб только не видеть старушечью муку, и тут же смешалась с толпой магазинной. Но глянула мельком — и сердце пронзило: так губы дрожали, и дрожь её била — ведь я той подачкой её оскорбила! Как стыд меня жёг, я себя проклинала! И долго потом её взгляд вспоминала. Промчалась зима, а за нею и лето. Я снова иду мимо булочной этой. Смотрю — у дверей притулилась старушка в дырявом пальтишке с облезлой опушкой, и жалко на хлеб у прохожих просила: «За ради Христа... С вами крестная сила...» Та самая. Встретиться взглядом не смею. Но что же судьба за год сделала с нею?! Та нищая гордость и глаз её холод — всё съел, обглодал унижающий голод. И голос смиренный в привычных моленьях уже не умел различить оскорбленья. В натруженных пальцах тщедушно, неловко сжимала она, как цветок, сторублёвку. И, встретившись взглядом, глаза опустила. Узнала? Прочла мои мысли? Простила?.. 1995 *** «Что-то Вам я хотела сказать...Что-то очень хорошее... Я молилась за Вас», — сквозь улыбку потупленных глаз. С каждым годом слова её, письма, звонки всё дороже мне. В этой светлой душе за пластом открываю я пласт. Ни корысти, ни злости, ни тени чего-либо плотского, и глаза — как промыты небесной живою водой. Некрасивая девочка, выйдя из строк Заболоцкого, ожила для меня в этой женщине немолодой. Как доверчиво сердце,открыто бесстрашно, непуганно. Нераскрытый судьбою и временем смятый бутон... В некрасивых чертах, искажённых с рожденья недугами, вижу то, что пленяет на ликах пречистых мадонн. Старушка Как утром выгляну наружу - опять я вижу ту старушку, как с палочкой бредёт она. Труха, почти фантом, химера, как будто из стиха Бодлера иль с Брейгелева полотна. Я подошла не без опаски. Одна. Читает. Пишет сказки. Похожа чуточку сама на сказку древнюю иль притчу своим сухим обличьем птичьим, старушка, милая весьма. Её не ждёт ничья опека. Приметой улицы и века, укутана, как в холода, и с зонтом при любой погоде, она упорно ходит, ходит, как ходики, туда - сюда. Фигурка маленького роста искривлена, как знак вопроса, но нет ответа с неба ей. Судьба чужая манит тайной. Старушка, гость земли случайный, прими дань нежности моей. О бедные чужие бабки, в платках, повязанных сверх шапки, одной ногой на свете том! Предчувствием теснит мне душу: что, если выглянув наружу, однажды там не обнаружу старушки вечной под зонтом? *** Всё гадала, всё гадала по ромашке, а ромашкой оказалась ты сама. В чём причина, где ошибка, где промашка? Ранит пальцами холодными зима. Жизнь трудилась над тобою, обрывая клочья будущего, словно лепестки. И стоишь ты на ветру полуживая с золотою сердцевиною тоски. * * * Дворник Павел Николаич чисто по двору метёт. Кот урчит, собака лает – он и ухом не ведёт. Поглощён своим уменьем, вычищает всё дотла: до песчинки, до каменьев, догола и добела. Чтобы стало всё безликим, он метёт всё злей и злей, не оставив ни улики, ни былинки на земле. Где ты, где ты, зелень лета? Всё под корень, ё-моё. Как он чисто делал это дело чёрное своё! Пот утёр рукою тучной, сел устало на скамью... Дворник, – я шепчу беззвучно, – душу вымети мою! Чтобы не ветвились чувства, не клубилась пена дней, чтобы стало чисто, пусто, просто в памяти моей. * * * "Меня никто не любит, только Бог", – Она сказала, и меня пронзила Горючих слов, запёкшихся в комок, Слепая и бесхитростная сила. "Молилась я... И Бог мне помогал. О, если б вам могла то передать я..." И я училась, точно по слогам, Неведомой чудесной благодати. Наука оказалась нелегка. У каждого в миру своя дорога. И, слава богу, на земле пока Мне есть кого любить помимо Бога. © Наталия Кравченко, 2011 Дата публикации: 04.05.2011 14:06:37 Просмотров: 2726 Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь. Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель. |
|
РецензииОльга Питерская [2011-05-05 10:38:32]
Замечательная подборка, Наталия.
Как вы умеете посмотреть вокруг и - увидеть. Особенно мне - о попрыгунье, булочной и анкете. Комментировать толком не умею, просто взяла в избранное. Спасибо. Ответить Наталия Кравченко [2011-05-05 12:56:14]
Спасибо, Ольга. Иногда устаёшь от своей "интровертности" и хочется оглядеться окрест. Но это бывает ещё грустнее.
|