Черный Костер
Виктор Крупка
|
Форма: Рассказ
Жанр: Проза (другие жанры) Объём: 2023 знаков с пробелами Раздел: "Все произведения" Понравилось произведение? Расскажите друзьям! |
Рецензии и отзывы
Версия для печати |
|
Душно. Невыносимо душно. Комнату наполняет густое, горячее нечто. Его источник – солнце. Такое далекое, безумное и безжалостное. Неестественно-белые лучи проникают сквозь прозрачную безупречность стекол. Глаза – не более чем стекло. Стеклянная иллюзия твердости. Брешь во влажную оболочку, куда ворвалось сумасшедшее пламя. Сгусток летучего пара, в котором поселился пожар. Это я. Это горячка. Горячка жизни. Ее красно-желтые блики, вероятноно, красивы, если не чувствовать боли. Я ослеп от нее. Огонь оставляет лишь копоть и пустоту. Его жизнь коротка. И я ничего не увижу. Нужно идти! Осторожно, близоруко-прищуренные шаги. Второй, третий, четвертый. Все дальше и дальше. Раскаленный металл, смердящий асфальт, скрежет и грохот машин, безжизненные лица с клоунским гримом веселости, пронеслись мимо. Все когда-нибудь может иссякнуть. Город остался позади. Пыльная прямая дорога уходит вдаль, вслед покидающему этот мир солнцу. Оно тусклое и печальное. Его нужно догнать. Ночь. Где я? Везде костры. Во все стороны, до самого горизонта, костры похожие на звезды. Они горят, но ничего не согревают, не освещают вокруг себя, и тьма от этого кажется еще гуще. Из тьмы вынырнул седой, бородатый старик с охапкой хвороста. Бросил в огонь. Подошел ко мне и потащил за собой, схватив за руку цепкими костлявыми пальцами. Скоро остановился. Кивнул бородой на черную кучу пепла. -- Смотри. Потухший костер уже не дымил. Маленькие искорки иногда еще вспыхивали, когда над ним проносился ветер. Как тусклый тлен бессильной остывающей памяти. Я смотрел, пока пепелище не превратилось в холодное немое пятно. -- Ты можешь сесть здесь.-- сказал старик. -- Нет, я пойду, -- ответил я -– мне нужно вернуться домой до рассвета. -- Садись-садись, -- захихикал старик -– твой дом сгорел вместе с этим костром. И весь мир сгорел. Твой костер не горит больше, а солнце никогда не всходит над этой долиной. Он повернулся и стал медленно удаляться, кряхтя и покашливая. -- Никогда! Безумное, безумное солнце… © Виктор Крупка, 2008 Дата публикации: 15.10.2008 00:32:45 Просмотров: 2947 Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь. Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель. |
|