Элегия в античном стиле
Олег Аранович
|
Форма: Стихотворение
Жанр: Философская лирика Объём: 85 строк Раздел: "" Понравилось произведение? Расскажите друзьям! |
Рецензии и отзывы
Версия для печати |
|
Ненадёжная плоть Нас несёт по реальному миру, Из костей собран плот, Связан мышцами, кожей и жиром - Наш мешок для души, С горловиной увязанной туго – Made in «Индпошив» - Нашей мамы интимного друга. Нам всегда недосуг Разобраться с корнями и кроной, Может, был этот друг Гондольером, навроде Харона Потому-то нам нет В этом мире нормальной дороги, Что плюют нам вослед Нами напрочь забытые боги. Мы всегда невпопад Отвечаем на брошенный вызов: Ведь душа наша – склад Глупых мыслей, страстей и капризов Колокольчика звон Резонирует с ритмом сердечным, Погружая нас в сон, Что однажды окажется вечным. Вырывают из сна Нас разбитой дороги ухабы, Слава Богу – весна, Тёплый ветер, пока ещё слабый Намекает на то, Что, когда-нибудь будет и лето, Правда, мы на все сто Неизбежно заплатим за это Кошелёк наш велик, Но наполнен пустыми мечтами, Свой божественный лик Мы стираем, как правило, сами, А частички души – Несравненное средство оплаты, В предрассветной тиши Покрываются мохом и ватой. Колокольчик звенит, Только звон пропадает впустую: То, что память хранит, Всё растрачено, всё подчистую… Докопавшись до дна, Наскребём мелких крошек в котомку, Это всё, что от нас Перейдёт к нашим глупым потомкам. Философская ночь Завершается зимним рассветом, Мы б хотели помочь Нашим детям, хотя бы советом: Чаще браться за меч, Отвечая на глупые бредни, Ничего не беречь, Каждый день проживать, как последний… Не просить у богов Ни богатства, ни прочих поблажек, Сочетанье слогов Брать из душ, а не пошлых бумажек. Я извилист, как уж, Но бываю прямым, уж поверьте, В крепостях наших душ Мы живём от рожденья до смерти. Наша память хранит Всё: от слёз - до безумного смеха, Колокольчик звенит – Крепостная стена вторит эхом. Ночь подходит к концу И довольно банальных сентенций, Трезвость нам не к лицу, Пусть вино согревает нам сердце. Наш восход позади, Нас несёт поневоле на запад, Сто болезней в груди… Хризантемы кладбищенский запах Манит нас за собой, И мы едем на рынок цветочный, Нам пора на покой Уходить – в свой заплыв одиночный, Под конец прошептав Всем богам непотребное слово, Уплываем без прав Возвратиться когда-нибудь снова © 19.07.2008 Олег Аранович © Олег Аранович, 2013 Дата публикации: 04.02.2013 10:46:19 Просмотров: 2621 Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь. Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель. |
|