Волшебный фонарь

Сысуева Ольга

Форма: Рассказ
Жанр: Просто о жизни
Объём: 8873 знаков с пробелами
Раздел: "Все произведения"

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Есть несколько типов световых излучений: солнечный свет, свет электрической лампочки, лунный свет, вспышка молнии, северное сияние…
Все они преломляются под особым углом, и дают каждый свой спектр излучений….

Медленно падал снег, покрывая белыми хлопьями большие участки земли. Была пятница. Завсегдатаи клуба «Волшебный фонарь» заседали, обсуждая различные темы.
- Вчера выпал снег. - Сказала старушка, сидящая рядом с окном. Она пристально изучала, падающие с неба снежинки, которые сияли в тусклом свете фонаря.
- Много снега. - Подтвердил старичок в пенсне, слегка улыбнувшись. Он сидел в углу, рядом с камином, и яркий огонь согревал его приятным теплом. Старичок оглядел посетителей, которых в эту пятницу было немного: он, старушка, молодая девушка, и мужчина, забившийся в дальний угол и уткнувшийся в газету. Старичок ухмыльнулся про себя: конечно, ведь это последняя пятница перед Рождеством! Люди суетятся, покупают подарки. Будет праздник. Его воображение унесло в шумную гостиную, в которой на огромном столе стояла жареная утка с яблоками, а рядом со столом сидели дети.
- В театре была премьера. - Нарушила молчание старушка.
- Ну, как?
- Паршиво. Не люблю современные постановки. Не актёры, а куклы.
- Все мы куклы. – Глубокомысленно заявил старичок в пенсне, пуская колечки дыма из старинной сигары. Колечки медленно ползли вверх, и там растворялись в воздухе. - Нас дёргают за ниточки, и управляют.
- Я не кукла! - Мужчина оторвался от газеты. – Я произошёл от обезьяны.
- А любовь? - Вдруг ни с того, ни с сего спросила девушка с волосами песочного цвета в светло-коричневой кофточке, бежевой юбке, и в очках. Вся её фигура представляла какой-то бесформенный силуэт, совершенно непривлекательный для мужчин. Она покраснела и замолкла.
- Любовь! - Протяжно запела старушка у окна, вспоминая знаменитую арию из «Кармен», которую она пела сотни раз на подмостках парижской оперы. Эх, были времена! Старушка вздрогнула, уставившись в окно своими бегающими, тёмно-вишнёвыми глазками. «Тореадор!» - пронеслось у неё в голове, и она заплакала. Её призванием был театр, и она это знала с детства. Однако, родителей никогда это не устраивало. Искусство! Что искусство для простых людей? Многие и талант однобоко понимают: «почему другим дано, а нам нет»? Ради призвания она, тогда ещё юная девочка, порвала со своими родными, и после войны, с ними не встречалась. Она продолжала жить театром, и ради этого терпела и боль, и унижение, и разочарование в людях. Что это всё перед истинной силой искусства? Когда она выходила на сцену, она приносила людям радость, и считала, что в этом её призвание. И что там до родных, которые вечно думают: «почему не нам?». Призвание даётся свыше. Это чувствуют писатели, люди искусства, политики, врачи, учителя.
Призвание - это такой же дар, как и быть личностью. Личностями не становятся, ими рождаются. Нельзя воспитать личность, но заложить основы чувства долга, гражданственности и патриотизма можно. Гордилась ли она призванием и талантом? Нет, наверное, потому, что это было призвание. Призванием не гордятся. Для некоторых призвание - проклятье. Она знала очень гордых своим профессионализмом людей. Очень талантливых и очень гордых. И она знала, чем они расплачивались за свою гордыню. Про таких людей говорят: «Бог дал, Бог взял».
Откуда-то сверху раздались звуки Шопена. Стало ещё скучнее. Эмиграция. Тёплая, уютная постель Жорж Санд. Меланхолия. Чахотка. Тоска по Родине…
Старичок в пенсне загрустил. Печальные ноты Шопена напомнили ему страшные годы войны, когда он бежал с семьёй в далёкую страну, где его не могли достать фашисты. Его друзей расстреливали, а ему чудом удалось спастись. Но далёкая страна ему не понравилась, и с каждым годом тоска по родине всё усиливалась. Эмиграция! Какое страшное слово! Не может быть иной родины, кроме той, где ты родился и вырос. О, Родина! Как же ему хотелось вернуться! Но обстоятельства всё время мешали, и он так и остался жить в чужой для него стране. «Нет Родины, и всё вокруг неверно…», - писал русский политический деятель начала XX века Б. В. Савинков. Наверное, так думал и Шопен.
Девушка поёжилась. Одиночество! Вот, что ломает людские души. Ей за двадцать, а она всё одна. И не одна она такая. Она это знала. Но, что же мешает ей объединиться с теми, кто также одинок? Книги? Все, кто одинок, много читают. Ещё великий Мао не советовал молодым людям много читать. Но знания… у каждого они свои. И у каждой души свой опыт их накопления. Вот и причина разобщённости многих интересных и умных людей. Вот и причина, по которой она посещает этот странный клуб «Волшебный фонарь». Она вспомнила свою первую любовь. Это был светловолосый мальчик, с которым они сдружились в школе по несчастью: их в классе не любили. Но первая любовь не переросла в глубинное чувство. Всё закончилось банально: он уехал в другой город, а она всё ещё помнит его ясные, как небо глаза, их первые, неловкие поцелуи, их робкие касания…
Нет, не радость вызывает Шопен, а грусть. И зачем кто-то играет эту печальную музыку? Зачем вообще живут люди? Чтобы работать, страдать и умереть? Глупо. Бессмысленно. Цивилизация поглощает людей, разрушая их мечты и планы, отнимая надежду на счастье. Все мы куклы, и все мы ведомы кем-то. Жизнь есть абсурд. И люди ищут в нём смысл. И только вера греет по-настоящему. «Блажен, кто верует, тепло ему на свете…», - писал А. С. Грибоедов. И он был прав, истинно прав! Без веры ничего не было бы в этом мире, который меняется, будто картинки калейдоскопе. Сегодня король правит, а завтра ему отрубают голову. Абсурд! Неужели кровь и, правда - «красный, клюквенный сок»? В чём смысл? В творчестве? В воспитании детей? О, дети! Сорная трава! Растут, как дикие розы… и, что им могут дать поколения, которые постоянно разрушают свою жизнь в кровопролитных войнах и революциях? Свет! Где он, свет? Как будто чей-то робкий голос с затонувшего Древнего Континента вопиёт: «остановитесь, пока не поздно!». Но кто слышит? Время летит без остановок. И только люди, которые по пятницам собираются в клубе «Волшебный фонарь» понимают, как бесценны минуты молчания и простого, душевного разговора, когда можно просто побыть самим собой, и тебя поймут.
В клуб вбежала белая кошка. Люди оживились. Старушка ласково посмотрела на неё, девушка поманила к себе. Кошка прыгнула к ней на колени, и дала приласкать себя.
- И всё равно люди произошли от обезьяны! - Утвердительно сказал мужчина, уже заявлявший об этом.
- А от кого мы действительно произошли? - Робко спросила девушка у старичка в пенсне. Ей он казался самым умным. Кошка на коленях девушки свернулась калачиком, и замурлыкала от удовольствия.
- Я, например, прилетел с Марса! - Вместо ответа проговорил старичок.
- А я с планеты Зермигель. - Улыбнулась старушка.
- А есть такая? - Спросила девушка.
В это время грустного, печального Шопена сменил весёлый, незаурядный Штраус, наполняя пространство клуба космической музыкой «Венского вальса».
- А люди всё равно произошли от обезьяны! - Заявил надоедливый мужчина.
- А обезьяны от кого? - Осадил его старичок с Марса.
Мужчина замолк. Точных доказательств воззрениям у него не было, но он был твёрдо убеждён, что люди произошли от обезьяны, особенно, когда смотрелся в зеркало.
- Тс! - Старушка приложила палец к губам. - Посмотрите!
Из всех щелей комнаты полился свет. Белый, Всепоглощающий, Божественный…
Свет, наполнивший свежестью утра пространство клуба. Свет проник в сознание ко всем. К девушке. К старику. К старушке. К мужчине. К кошке. Божественные мелодии Штрауса слились с их душами, и открыли им мир света, без теней, без одиночества, показав, насколько едиными могут быть люди в своём осознании света. Свет был везде. Во всех. И вспыхнул старый фонарь, находившийся у клуба. И люди увидели, что едины.

….но каждый из этих разновидностей Света имеет одну, Божественную суть, ибо источник у них один - Бог.

© Сысуева Ольга, 2008
Дата публикации: 01.01.2008 22:00:24
Просмотров: 3201

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.