Юлия Чиж [2014-12-26 20:34:46]
черновик

Ах, какой Новый год настоящий. С морозом и снегом.
С завыванием ветра. С бегущей по насту пургой.
И с домашним теплом, лелеющим ленную негу,
обсыпающим дни суетой. Так пчелиной пергой
загрязняется мёд, не теряя ни вкуса, ни цвета.
Суета – не трагедия. Мелкий досужий нюанс,
оживлённый на время. Языческой верой. В приметы.
Миг, когда даже рацио ждёт свой, божественный, шанс.

Всё у всех по-людски. Я опять выпадаю за общность.
Мне б мороза хлебнуть-задохнуться – очистить нутро.
Потолкаться в толпе да поехать кататься на Площадь,
побывать (наконец-то!) – в отстроенном годы – метро.
Но... четыре стены – приговор ослабевшему телу.
Каждый шаг – микроподвиг. Валюта которому – боль.
Я ветшаю. Осталось чуть-чуть до границы предела,
называемой выспренно книжной лексемой "юдоль".

Не беда. За окном хриплым кашлем заходится вьюга.
Не беда. Ведь немного полегче от слова "зима";
Бьётся сердце родное в груди мужа, верного друга.
Не беда. Не сломала судьбу ни тюрьма, ни сума.
Остальное пройдёт. Не пройдёт? Позабуду со временем – старость.
Не пройдёт? Не ленясь, значит, выводы стану копить.
От ветров устаёт бесконечных и флюгер, и парус.
А пока... выбираю в опору сентенцию "быть!".

Показать отдельно