Вы ещё не с нами? Зарегистрируйтесь!

Вы наш автор? Представьтесь:

Забыли пароль?



Авторы онлайн:
Петр Муратов



Поэма о месте поэзии

Владимир Алексеев, Псков

Форма: Стихотворение
Жанр: Поэзия (другие жанры)
Объём: 172 строк
Раздел: "Поэмы для друзей"

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Рецензии и отзывы
Версия для печати


04:25 / 23.08.2023


Детской лопаткой не выкопаешь колодец,
Только вместилище для дождевой воды.
В глуби песчаников, глин, в кремнистой породе —
Дни и труды потребны, дни и труды.
Тащат волы, подневольные Гесиоду,
Горизонтальною пашнею тяжкий плуг.
Пашня родит только там, где добудут воду.
Воду добыть для полива дано не вдруг.
С горных озёр по возвышенным акведукам
Струй драгоценных добился надменный Рим.
Что же, искусником способ дельно придуман,
Будто иного во веки не сотворим.
Не без труда поднимает винт Архимеда
Влагу, что в ниши спиральные пленена.
В этом видна инженерной мысли победа,
Честно ликуйте, элладские племена!
Ворот колодца несёт от реки подземной
Тяжкой бадейки волнующий блеск и плеск.
На коромыслах влекут пеоны в фазенду
Воду реки, благоденствия здешних мест.
Только в немногих местах источник взрываться
Вдруг начинает, на месяцы, на года,
Неукротимым фонтаном артезианским,
Мир напояя без видимого труда.

На множестве судеб это проверено,
Будь судьбы те медь, серебро иль платина:
Родиться поэтом — благословение,
Назвать же себя поэтом — проклятие.
Тщеславие мощно, и даже гения
Пленяют поветрия те повальные.
"Пророк" — о мистическим дне рождения,
А "Памятник" — о самолюбовании.
Пока ты не смотришь в стихи, как в зеркало,
Себя, а не мир доминантой делая,
Тебя напояет река подземная,
Возносит под облако лебедь белая.
К востоку ли, к западу, к югу, к северу —
Повсюду дорога холстом постелена.
Коня ли теряешь — так волку серому
Пойти к тебе в службу, как сказкой велено.
И сам ты бессмертен, и всё, что пишется —
Ложится на сердце лодейкой в озеро,
И к дальнему берегу скоро движется,
Похоже, местами летит по воздуху.
Наивно считать, что так полагается,
Что смерть опаляет кстати, некстати ли,
Что жгущий глаголом сам обжигается
Не реже, но чаще своих читателей.
Со смертью не внове в стихах поигрывать,
Но только тогда в словесных подпалинах
Поэт начинает смерти проигрывать,
Когда выбирает место под памятник.

Чтобы стих оценить, нужно много дум,
Но об этом скажет любой:
Невозможно бадьёй зачерпнуть звезду,
Если нет звезды над тобой.
Сколь ни будет суббот, четвергов и сред,
Не любое слово светло.
Невозможно в колодце увидеть свет,
Если в небе не рассвело.
И об этом напомнят тебе везде:
Будь ты молод, или же стар,
Для питья не заботишься о воде,
Если рядом гудит пожар.
То, что здесь, у колодца, вокруг тебя —
Не простой окружный пейзаж.
Ты одних ненавидя, других любя,
Сколько им водицы отдашь —
За трудом каждодневным и не сочтёшь,
Но заметишь, таща бадью,
То лягушкой пластающуюся ложь,
То свивающуюся змею.
Нежеланной находкой не огорчись,
Воду выплесни для корыт.
Здесь нечасто колодец бывает чист,
Если он для людей открыт.

Докопаться и до человечьей речи
Нелегко, трудясь у подножия
Осмысления жизни. Она далече.
Но ещё трудней слово Божие
Распознать, различить в глубинном потоке,
Или мимо распознавания
Подхватить, и туда донести в итоге,
Где каменья грехов навалены,
Приношения жертвенные нечисты,
Дым ползёт в расселине каменной,
А не к небу стремится. И в зле плечистом
Тяжела дубина у Каина.
Для чего же вода твоя, мимо рая
Из источников здешних собрана?
Чай, вода та не мёртвая, не живая —
Воскресить убитого сокола.
Ни туда, где мистерий исход бывает,
Ни для пиршеств годна Вальхалловых,
Разве только туда, где пророк взывает,
Посрамляя жрецов Вааловых.
Илия, Илия возливает воду
На дрова, так, чтоб ров наполнился,
Или я, или я словесам свободу
Открываю, ходя по комнате?

Не бывает речи без человека,
Не бывает реки без русла.
Где-то старец вещает, слепой калека,
Где-то вовсе юнец безусый,
Но и старицей ветхой, и ручейками
Овладела одна стихия.
И её никакой не избудет пламень,
Не лишат времена лихие
Той возможности литься, переливаться
Через край, и из блика в блики,
Что несут в себе вольные святотатцы
Иль паломники да калики.
Речь дробима на слоги, на звуки, вдохи,
Что без выдохов оставляли,
Но она не приемлет клейма эпохи
В надэпоховом идеале.
Это только подмётные разговоры
С куцей мыслью, скудной моралью
Под тавро экзекуций ложатся скоро
Подставным бумагомаранием.
В лике публики тот, кто эпохой мечен.
Таковы ли сильные реки?
Человеки нуждаются в силе Речи,
Речь нуждается в Человеке.

Не для одной гитары явны лады,
Не для влюблённых только ночь звёзды повесила.
Как человек большей частью состоит из воды,
Так жизнь преимущественно состоит из поэзии.
Засохшей мумией не пронесётся конь
Сырыми под ковылями степями скифскими,
И девушки нежной — нежна ладонь
Стократ пред сухими песчаными сфинксами.
В загадках разума жизни нет,
Сколь ни сверли в телескоп каналы на Марсе.
Высокой учёности кабинет —
Двоюродный брат африканской шаманской маске.
Всё будет юродство, и не по Бозе,
В чём нет пульсации крови живой,
А кровь не застынет и на морозе,
Не засохнет в пустынный зной —
Ты думаешь, оттого лишь, что в ней вода,
Согретая плотью, вкусившей вдоволь калории?
Но в ней есть поэзии море, и без труда
Всё внешнее оберегаю в том море я.
И так высока, сильна в том море волна,
Такой в ней посыл к высотам любви несётся,
Что в этой волне безраздельно тонет Луна,
А гребень её освещён поцелуем Солнца.

Ты спрашиваешь, в чём место поэзии,
Когда стеллажи прогнули гроссбухи,
Прекрасного много нужней полезное,
Жемчужной серёжки — наушник в ухе?
Ты спрашиваешь, где сила поэзии,
Коль силу являют мёртвые вещи,
И книгой поэта легко побрезговать
Умеет, кто стал всех чётче и резче?
Ты спрашиваешь, кем будет поэзии
Над тьмой безразличий поднято знамя?
Ты видишь, что тьма та мелкопоместная
Замешана жидко, дело за нами!
Ты, видно, привычен быть для поэзии
Захожим, сочувственно-посторонним,
С большой осторожностью соболезнуя
Заходишь с вопроса: "Кого хороним?"
Улыбочка вежливо-азиатская
Полна сожаления и печали.
А вдруг это сила артезианская,
До времени скованная печатью?
Рванёт — и зальёт половодьем Вечности
Все гордые кочки временных мыслей.
Ведь кроме поэзии быть тут нечему,
Коль скоро едины по крови мы с ней.

© Владимир Алексеев, Псков, 2023
Дата публикации: 21.08.2023 01:52:32
Просмотров: 739

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.

Ваше имя:

Ваш отзыв:

Для защиты от спама прибавьте к числу 62 число 74: