Не моё

Борис Тропин

Форма: Рассказ
Жанр: Ироническая проза
Объём: 7155 знаков с пробелами
Раздел: ""

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Прошу не привлекать за давностью лет.

Давно это было. Еще в переполненной чудесными ожиданиями юности, раскрывавшей разноцветный веер возможностей для приложения наших сил и талантов.

Так что прошу не привлекать за давностью лет.

Стоим мы с Мишкой, два балбеса о 17-ти годков, у ограды нашего дома, говорим о высоком.

Конец марта. Разливанное свежевесеннее тепло, хотя снег еще лежит кое-где по углам. Изумительная полнозвездная ночь!

А есть ли жизнь на Марсе, интересно. Или, может, еще где. Знают ли о нас там, на далёких планетах? Какие они, эти внеземные цивилизации? И встретимся ли когда-нибудь?..

Курим, разговариваем. И мысли у нас высокие, и слова не матерные. Нормальные ребята. Не сказать, хорошие, но и неплохие.

А тут идёт мужик. Твердым шагом. Обычно по тем временам одетый, слегка поддатый, в хорошем настроении, уверенный в настоящем и будущем.

А уже 12 часов ночи.

Эх, мужик-мужик, сидел бы ты лучше дома!

А он идёт.

Подходит к нам, останавливается.

- Ребята, у вас закурить не найдется?

- Найдется...

Из прекрасных далей безбрежного космоса мы нехотя опустились на грешную землю. Сбил он высокий полёт наших мыслей.
А не надо было!

Мы с Мишкой по жизни еще не определились. Кем быть, к чему стремиться, чем заниматься… Не решили пока. Способностей у нас много и самых разных, и задатки всякие. Но что развивать, а какие не надо - черт их знает! Мы ко всему стремимся: и к хорошему, и к плохому – ко всякому! Главное, чтоб интересно было. А жизнь она такая разная, мельтешная, не всегда и разберёшь, что хорошо, а что плохо, и к чему надо стремиться, а к чему – ни в коем случае.

Минуту назад мы о высоком рассуждали…
А тут этот мужик!
Ну вот кто его звал?

Дали ему прикурить, мужик сказал спасибо и, похерив окончательно наш высокий настрой дурацкой присказкой, потопал себе дальше. Бодренький такой, довольный и с сигаретой в зубах.

Смотрю я ему вслед и вижу, у него из кармана торчит бутылка водки. Та самая «белая головка». И торчит как-то вызывающе.
А мы уже не в сфере небесных гармоний и высоких мыслей, мы уже на улице Калинина, ведущей от центра нашего городка к вокзалу.

- Не знают люди меры! – говорю задумчиво и хмуро. – Сейчас он её на вокзале выжрет и с пьяной мордой домой заявится.
- Да, - кивает Мишка, - еще и жену побьет…
- Что за люди!

Смотрим ему вслед осуждающе, мужик удаляется, бодро постукивая каблуками по тротуару. У очередного фонаря снова блеснуло стекло бутылки с белой головкой, словно эта нахальная зловредина мне язык показала.

Иной раз, чтобы прийти к какому-то решению, думаешь-думаешь, мучаешься, сомневаешься, прикидываешь, как лучше. А бывает – раз! - мгновенное озарение, и сразу всё ясно. Словно приказ из высших сфер, или еще откуда.

- Делаем так, - четко, по-деловому говорю Мишке, - тихонько подбегаем у сквера, где большой дом, я выхватываю бутылку и в калитку, ты обеими руками в замке – Мишка помощнее меня – бьёшь его слева направо, чтоб он упал в правую сторону – не перепутай! – и бежишь за мной. Пока он будет подниматься, мы через сквер, и уже за домом будем. А там темные переулки во все стороны.

Мы и секунды не думали. Не рефлектировали. Это не о жизни на Марсе рассуждать. На земле надо все быстро делать.

Неслышно подбежали сзади. Я цап бутылку и в калитку. Мишка – бах ему чуть пониже плеча мощным толчком слева направо. И сразу за мной. Мужик рухнул на газон, грохнув сапогами по асфальту тротуара. Это мы уже, не оглядываясь, по звуку определили.

Оказалось, что несмотря на свою мощную комплекцию, Мишка бегает быстрее меня. Обгоняет с правой стороны. И вдруг что-то большое проносится в воздухе справа на уровне головы. Я слегка отшатнулся. Наверно, мужик кирпичом запустил. Во гад! Еще догонит! И изо всех сил за Мишкой.

За спиной отдаляющееся топанье – мужик гонится. Но недолго. Стихло.
Забежали мы за большой дом, выглядываем из-за угла. Мужика не видно. Где это он интересно?

И тут!..

Вот этого я не предусмотрел?! Через улицу напротив и чуть наискосок от большого дома, за углом которого мы притаились, здание районного управления милиции. Вход ярко освещён. И даже кто-то стоит на крыльце.

- Миш, надо уходить! – говорю с тревогой.
А он в ответ как-то странно реагирует. Мнется чего-то.

- Я это… не могу так.

- Чего «не могу»?

- Давай подождём. Надо вернуться, посмотреть.

- Куда вернуться, что смотреть?! – сердито зашипел я, недоумевая.

- Я туфлю потерял. Когда тебя обгонял, сошел с асфальта, нога и увязла. Я как дернул, туфля и слетела.

Мишка показал голую ногу и пальцами пошевелил.

Вот тебе и раз! Как же без туфли?!

У милиции тем временем шум-гам-тарарам.

К ментам пошел справедливость искать!
Дурак ты, мужик!

Мало того, он их стыдить начал – стоите бездельничаете, так-перетак, а перед вашим носом, орет, людей грабят! – и давай критиковать их, ругать.

Стоим, ждем. Мишка на одной ноге – земля холодная, мокрая, рядом у стены дома лапик грязного снега.

А шум у входа в милицию всё сильней, замелькали фигуры ментов, затеялась какая-то возня, хлопнули двери и шум стих.

Снова всё стало спокойно и торжественно под яркими звездами. Чудная предапрельская ночь! Только Мишка на одной ноге и очень обеспокоенный судьбой туфли.

Они его в вытрезвитель определили, догадались мы.

- Теперь можно, - говорю. – Пошли! Я помню, где твоя туфля летела – думал, он камнем в нас.

Осторожно вышли из укрытия и пошли искать туфлю. Фонарь далековато, видно плохо, но порыскав, нашли-таки, и, довольные, отправились по домам. Сегодня уже поздно, завтра выпьем, решили.

Завтра к нам Лёшка присоединился. Мы с ним о Маяковском всё спорили, хороший он поэт или нет. Сильно спорили, горячо. К единому мнению так и не пришли. А потом наши мнения у обоих переменились на противоположные. Тут уже и спорить как-то неудобно.

У Мишки дома никого не было. Достал он из укромного места эту бутылку. Оказалось, не водка, а яблочная настойка или наливка. 30 градусов.

Смотрю я на эту знакомую симпатичную бутылку, и понять не могу, что со мной происходит. Как-то странно она на меня действует, словно гипнотизирует – не пей, козленочком станешь! Будто заговор на ней. Запрет, наложенный неведомым колдовством и неизвестно чем мне грозящий.

Мишка поставил три стакана, разлил.
- Ну! За удачу!

- Я не буду, - говорю.

- Чего это?! – удивились ребята и уставились на меня с поднятыми стаканами.

- Да, чего-то...
И объяснить не могу! Сам не понимаю.

Ребята плечами пожали, выпили.
- Хорошая! – говорят.

Разлили остатки. Моя доля стоит.
– Давай, чего ты?!

А я не могу. Заклинило.

- Ну, тогда мы допьём? – говорят. – Очень хорошая!

Допили, смотрят на стакан с моей долей.
- Ну, это, если ты не будешь, может, мы тогда...

- Давайте!
Ступор какой-то! Непонятный и неодолимый. Не то что выпить, даже дотронуться до этого стакана не решился!

Наверно, Знак. Оттуда!

Так я понял, что грабить людей – это не мой путь.

Да, умею. Да, получается, но не моё это!

И совершив в ранней юности всего два ограбления, завязал.

Не моё!

Надо осваивать другую профессию.

© Борис Тропин, 2020
Дата публикации: 10.12.2020 11:05:06
Просмотров: 1273

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.