Элегия в античном стиле

Олег Аранович

Форма: Стихотворение
Жанр: Философская лирика
Объём: 85 строк
Раздел: ""

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Ненадёжная плоть
Нас несёт по реальному миру,
Из костей собран плот,
Связан мышцами, кожей и жиром -

Наш мешок для души,
С горловиной увязанной туго –
Made in «Индпошив» -
Нашей мамы интимного друга.

Нам всегда недосуг
Разобраться с корнями и кроной,
Может, был этот друг
Гондольером, навроде Харона

Потому-то нам нет
В этом мире нормальной дороги,
Что плюют нам вослед
Нами напрочь забытые боги.

Мы всегда невпопад
Отвечаем на брошенный вызов:
Ведь душа наша – склад
Глупых мыслей, страстей и капризов

Колокольчика звон
Резонирует с ритмом сердечным,
Погружая нас в сон,
Что однажды окажется вечным.

Вырывают из сна
Нас разбитой дороги ухабы,
Слава Богу – весна,
Тёплый ветер, пока ещё слабый

Намекает на то,
Что, когда-нибудь будет и лето,
Правда, мы на все сто
Неизбежно заплатим за это

Кошелёк наш велик,
Но наполнен пустыми мечтами,
Свой божественный лик
Мы стираем, как правило, сами,

А частички души –
Несравненное средство оплаты,
В предрассветной тиши
Покрываются мохом и ватой.

Колокольчик звенит,
Только звон пропадает впустую:
То, что память хранит,
Всё растрачено, всё подчистую…

Докопавшись до дна,
Наскребём мелких крошек в котомку,
Это всё, что от нас
Перейдёт к нашим глупым потомкам.

Философская ночь
Завершается зимним рассветом,
Мы б хотели помочь
Нашим детям, хотя бы советом:

Чаще браться за меч,
Отвечая на глупые бредни,
Ничего не беречь,
Каждый день проживать, как последний…

Не просить у богов
Ни богатства, ни прочих поблажек,
Сочетанье слогов
Брать из душ, а не пошлых бумажек.

Я извилист, как уж,
Но бываю прямым, уж поверьте,
В крепостях наших душ
Мы живём от рожденья до смерти.

Наша память хранит
Всё: от слёз - до безумного смеха,
Колокольчик звенит –
Крепостная стена вторит эхом.

Ночь подходит к концу
И довольно банальных сентенций,
Трезвость нам не к лицу,
Пусть вино согревает нам сердце.

Наш восход позади,
Нас несёт поневоле на запад,
Сто болезней в груди…
Хризантемы кладбищенский запах

Манит нас за собой,
И мы едем на рынок цветочный,
Нам пора на покой
Уходить – в свой заплыв одиночный,

Под конец прошептав
Всем богам непотребное слово,
Уплываем без прав
Возвратиться когда-нибудь снова

© 19.07.2008 Олег Аранович

© Олег Аранович, 2013
Дата публикации: 04.02.2013 10:46:19
Просмотров: 2516

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.