детское (для не-случившихся)
Маргарита Ротко
Форма: Стихотворение
Жанр: Поэзия (другие жанры) Объём: 171 строк Раздел: "Все произведения" Понравилось произведение? Расскажите друзьям! |
Рецензии и отзывы
Версия для печати |
1 кислое солнце щиплет язык пузырьки газировки идут дирижаблем в небо потакая капризам надетое на палочку небо переливается радужной карамелью пока ты дойдёшь до центра, успеешь состариться детка не торопись соси его медленно чем ближе к палочке, тем горьче чем дальше от карамели, тем разводистее спрятанная внутри жвачка лопается, не надуваясь окисляя апельсиновое солнце съёженное глазами ребёнка 2 послушай, я сочиню тебя дочери починю, приглажу руль, надую шины отрыжкой воздушных шариков привяжу верёвкой к подолу – чтобы не сдуло приглашу в гости, приду в ужас, что нечем потчевать такого бесценного такого…. (потихоньку скручу за спиной две дули) начну представление нога на ногу юбка выше колен четвёртая пуговка в кармане трётся о третью дочь вышивает, колется иглами, угощает меня сигаретой слушает сочувственно смотрит в пустынный угол надрывно кашляет… леденцы не успокаивают этот кашель идущий из левой части грудного карцера хорошо, что мы не варили с тобой каши – теперь она не рисует солнце фломастером не ест леденцов, мы не лечим коклюш, не атакуем нянечек звонками, справками и проверками я просто сочиняю тебя своей нерождённой дочери – дочери, которой ты никогда не позволил бы стать пионеркой другое дело – сыну, который всегда готов подвердить отцовство… с девочками, любимый, всё слишком просто: для того, чтобы она, бродя во мне, незаполненной, корчила рожи доводила меня до дрожи до тошноты вдыхала-кусала дрожжи я сажусь на велосипед сочиняю тебя, придурка – интеллектуала-урку капитана дальнего…. с трубкой … хотя – смешно! – допустим, ты будешь директором фабрики чупа-чупсов где делают заводное солнце на палочке не имеющей никакого вкуса…. 3 мы встретимся на кладбище старых велосипедов там, где небо перевернулось, там, где гудки вызывают божьих аистов и адских змеев, там, где они встречаются и устраивают драку а пока они дерутся твои руки пахнут бежевым бюстгальтером твои брюки пахнут оживающей пшеницей в первые весенние дни в первые невзрослые сутки… детка, вот здесь-то ты и не рождаешься – на груде металлолома на гробе детских считалочек принесённых в жертву скрипу педалей и отказывающим тормозам спи, моя детка мы будем тебя не-делать ещё часто мы будем возвращаться сюда по понедельникам после вик-энда, полного ширпотреба после утренней ширки солнечными лучами после гипердиетического чупа-чупса после сглатывания вчерашней жвачки после всего-всего когда я стану говорить ну, мон шер мы ведь всё-таки встретимся на этом кладбище чтобы пошуршать обёрткой от хот-догов подышать на замороженные пальцы и украдкой, пока не появилась какая-нибудь собака понюхать чем же пахнут твои руки сегодня каким цветом и каким каналом восприятия… возможно, он опять окажется детским детским и солнечным слегка слюнявым удивлённо приоткрытым как губы ребёнка 4 прости меня каждое утро я слышу звоночек трёхколёсного ты спрыгиваешь просишь кусочек солнца клеишь заискивающую улыбку и я стираю её лёгким поцелуем кусочек солнца срывается со спиралевидной орбиты покрывается пятнами щекочет воздух делая его слишком электрическим слишком эльфийским слишком эгоистичным утренняя элегия срывается с обрыва под последний звонок умирающего велосипеда на другом конце города кто-то хватается за сердце ты стоишь опираясь на руль и режешь меня детским желанием солнца небесный пекарь крепко держит тебя за горло требуя причащаться солнечными конфетками воздушными пустошами апельсиновыми кислинками которые немного щиплют язык небесный пекарь уводит тебя я уже не различаю даже силуэта я даже не знаю, мальчик ли, девочка удаляется в сторону киоска где давно не продают газет – всё и так написано на ярких обёртках всё расписано поминутно всё предсказано хотя мы по инерции отазываемся верить… мальчик ли, девочка дочь или сын любимый или любимая но ты уходишь куда-то где ещё выпекают жёлтые кругляши без синих штампов дат без красных прожилок пьянства без росписей земных канцелярий там ты будешь спать калачиком свернувшись между мёртвыми велосипедами будешь скрипеть рулём когда я забреду сюда в очередной понедельник после очередной недели пофигизма а пока что ты просто уходишь отлучаешься отъезжаешь уверенно держась за три колеса и я жую эту жвачку твоего ухода жую медленно, вдумчиво шумно сглатываю а в руке дрожит палочка с солнечным чупа-чупсом карамельными радугами кармическими разводами карминными закатами каминными праздниками картинными любованиями над синей металлоломней и мне нужно всего-то лишь облизнуть прикоснуться к синтетическому солнцу чтобы с каждым посасыванием умирал ещё один ребёнок и ещё один мужчина отправлял велосипед в мусор отправляясь к жёлтому киоску закрывшемуся четырнадцать лет назад… © Маргарита Ротко, 2008 Дата публикации: 27.04.2008 23:09:00 Просмотров: 2474 Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь. Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель. |