Поэма отчаяния
Игорь Елисеев
Форма: Цикл стихов
Жанр: Размышления Объём: 185 строк Раздел: "" Понравилось произведение? Расскажите друзьям! |
Рецензии и отзывы
Версия для печати |
И чем подчиняться, уж лучше отчаивайтесь. Ницше I Бессмертия, увы, не существует. И жизнь дана для каждого – одна. Душа моя об этом повествует, Поскольку жить отчаялась она. Но я не отпущу ее на волю, – И воли тоже в целом мире нет. Рабы себе не выбирают долю – Такими появились мы на свет. И я, как все, страдаю от бессилья И не могу себя преодолеть. И все же мне даны с рожденья крылья, А в небесах ничья не хлещет плеть. Они всегда, они всегда в движенье, Из трепетного сотканы огня, Акт веры мой, мое самосожженье, Над пропастью несущие меня. Что там, внизу? Сто раз я мог спуститься В озлобленную, дикую толпу. Но разве сам я не ее частица? Быть может… Но разбил я скорлупу Любви ее и ненависти рабской. На все ее религии плюю. И от стыда не заливаюсь краской, Кляня больную родину мою. II Я – странник, но что Я в мире ищу При лунном и солнечном свете? Судьбу мою предок вложил в пращу, Пробив ею щит столетий. И я за дорогу душу отдам Исчадию злого мира. Но я никому не курил фимиам, Себе не творил кумира. Нет цели у всех записных бродяг, Их роду нет переводу. Хотя не каждый из передряг Выходит, не зная броду. Мне тоже тонуть приходилось не раз На переправах жутких. По горло в грязи я порою вяз И пьянствовал в промежутках. А все – для чего? Чтобы каждый подлец Ради потехи вящей Смотрел, как близится мой конец, Взглядом своим мертвящим? И чтобы мой отступал горизонт, Подобно миражной фальши, Или как вихрем вырванный зонт, С каждым шагом – все дальше? III О Господи! Кто Ты? Ты есть или нет? Зачем так жжет ядовито Высокий Твой, ослепительный свет? Им будущее закрыто. Мой взор не может пробить его. Я слеп, я пути не вижу. За это Твое надо мной торжество Я так Тебя ненавижу! Да толку-то в ненависти моей? Что проку вопить в пустыне? В сиротстве живущий среди людей, Я сам себе бог отныне. Я создал себя из любви и грез, Поэтому нет мне места Средь крови и лжи, суеты и слез, – Но памятник мой – «Авеста». Лишь пламени может бояться мгла. Светить – вот это искусство И вечная битва добра и зла, – Да, так сказал Заратустра. Когда и я отпылаю дотла, До самой последней искры, – То будет мой след на земле – зола, Которую ветер быстрый Развеет по грустным русским полям, Утопит в речных разливах. И золотыми крестами храм Всех осенит счастливых… IV Не будет никогда того, что было. Ничто не ново в мире, и однако Случившееся все – неповторимо, И этот вечер не похож на прежний, Иная у меня походка нынче, И нет ни капли сходства меж ветрами, – Тем, что подул тому назад минуту И этим, мне занесшим в глаз соринку. Слеза моей любимой нынче тоже С той, пятилетней давности, не схожа. Тогда обида в ней была случайная, Сегодня в ней видны следы отчаянья. Слова, едва написанные мною, Уж в двух временах живут – в прошедшем И в настоящем. Что случится с ними Через минуту или век – не знает Никто, а значит, будущее немо И глухо к нашим просьбам. Я пророкам И колдунам не верю ни на йоту, Хоть и во мне живет шестое чувство. Доверчивых дурачить – не искусство. Все – выдумано, все – в плену бесцельности, И время наше не имеет ценности. V Весна приходит каждый раз все та же. Опять цветут черешни и жердёлы. И что-то появляется в пейзаже Неуловимо-горестное… Голый Когда-то луг покрылся желтой пеной Развязных одуванчиков. Щирица Толпою набежала оглашенной. А в небесах черт знает что творится! Беззвучно пробегают мимо тучи, Поплевывая дождиком и ветром; Сквозь дыры их, на землю бельма пуча, Рассеивает солнце свет свой – спектром. Мне это сорок раз уже знакомо, Но снова я тоскою этой сманен И каждый раз при ней впадаю в кому, Как перед муэдзином – мусульманин. Как надоело все, как все обрыдло! Цветы благоухают, с веток сыплясь. Их запах сладок, словно я повидла Объелся, и все внутренности слиплись. Плодится всюду всяческая нечисть: Клещи, медведки, гусеницы, моли, На зелени холсте увековечась В лесу, в саду, на огороде, в поле. А на душе пустынно и тоскливо, И объясненья нет моей кручине. Все потому, что снова плачет ива, Но кто ответит, по какой причине? VI И ты, любовь, давно меня покинула И ничего взамен не положила, Когда, как вор, украдкой душу вынула, Но поначалу вытянула жилы. Я полон был высоких чувств и чаяний. Теперь я – как ядра лишенный атом. «Да что ж это за тварь?! – вскричит в отчаянье, исследуя меня, любой анатом. Ах, мне об этом и сказать вам нечего. Я знаю лишь одно: пусть имяреком, Но был я неразборчиво-доверчивым Еще при этой жизни – человеком. И все ж в моем бездушном состоянии Теперешнем любовь не виновата. Я вытерпеть не смог ее сияния, И вот она – законная расплата. «Что делать?» – вот шекспировский поистине вопрос вопросов. Втягиваю в плечи я голову от страха, как при выстреле, его услышав. Только что отвечу? Что ничего не стоят все старания Жить в поисках любви, что лгут надежды И мы обречены уже заранее Отчаянья примеривать одежды? Что делать, если я, любовью преданный, По-прежнему ей предан? В чем тут дело, Когда, казалось, мир, вполне изведанный, Вновь не имеет края и предела? VII От страха и усталости хранимая, И воздухом весенних гроз дыша, Как будто купина неопалимая, По-прежнему горит моя душа, Пылает, не знакома с увяданием С тоскою ледяной последних дней. Ее огонь рожден моим страданием И нежностью горячею моей. Пусть одряхлеет тело и в бессилии Поникнет разум на исходе лет, Но будет, как сияющие лилии, Цвести на стебле жизни этот свет. Я верю безоглядно и отчаянно В предназначенье светлое мое. Не сможет ночь, с душою черной Каина, Вонзить в меня забвенья острие. Строптивости, смятению и ярости Огня того – не запропасть во тьму. И если жизнь достойна благодарности, Отчаянье причиною тому. © Игорь Елисеев, 2020 Дата публикации: 28.12.2020 08:36:04 Просмотров: 715 Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь. Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель. |