Сиринга
Светлана Осеева
Форма: Поэма
Жанр: Верлибр Объём: 134 строк Раздел: "ЦИКЛЫ СТИХОВ, ПОЭМЫ" Понравилось произведение? Расскажите друзьям! |
Рецензии и отзывы
Версия для печати |
1. Я зову тебя именем, ждущим во мне так давно и светло, что не помню рождения света. Мотыльком тишины твоё имя летит в темноту. Нимфа Эхо играет изменчивым всплеском пока до меня не доносится только дыханье которое было моим. Злую вечность я имя роняю в поющую горечь стихов, пересмешник бесплотный его отдает темноте. Разрушаюсь... Частицы меня только чьи-то игрушки... Всё меньше меня, всё меньше... 2. Выкарабкиваюсь из раковины, как по лестнице - в небо. Насмешливый медиум с золотыми как скарабеи глазами, на рифе, затерянном кладбище ороговевших кораллов, сидит неподвижно смеясь над моими попытками вновь превратиться в моллюска. «...Флейта!.. О Господи, флейта!..» - панически шепчет суфлёр, раздувая тугой капюшон зачарованной кобры из райских кущей, как будто кукушка из сладко зевнувших часов. Он походит на Моцарта. Я ему верю. Шепчу виновато, что роль не доучена мною ещё в сентябре. Только тело ребрится и множится, превращается в певчую флейту, которую Пан опечаленно прижимает к своим воспалённым губам. А глаза у него озорные и злые. Я вижу зрачок угасающего божества у того, что когда-то лицом моим было. 3. О как легко, взглянув со стороны, поверить в пресловутую взаимность порой любви, порою нелюбви. Сквозь прожитых времен неодолимость греховный ангел, демон суетливый, крадется в сумерки моей судьбы. Золотоглазый Пан швыряет флейту в озябшую отравленную воду сентябрьских рек. Здесь холодно!.. Я задыхаюсь... 4. Ночь - осенняя гостья моя, оплетает окно незаметно, чтобы после внезапно войти и обнять мои плечи. Иногда мне кажется, что она похожа на бабочку с хрупкими черными крыльями. Иногда, чуть касаясь щеки моей чутким вороньим крылом, она долго и нежно сидит на плече, трепеща от малейшего звука. Если смотреть в окно с точки зрения ночи, то женщина в раме, в проёме света, напоминает фаюмский портрет. Если смотреть в окно с точки зрения комнаты, ночь - тишина, темнота, неподвижность - чем-то очень похожа на смерть… Мир - бессонное ожидание, переполненное тобой. Мне хрустальная ночь нашептала ужасную правду о Боге моём, не умеющем плакать от боли, оплакивать и умирать. 5. Прогони эту наглую птицу печаль, чей зияющий голос - пустыня, зазор между правдой и речью. Видишь там, за окном, к чёрной ветке прилипла, глядит неотвязно сквозь мутные стекла беды? Прогони, пусть летит восвояси, о жизни кричит на своем языке, пусть не сводит с ума! Слух блудливой улиткой вползает в нутро и кочует от лжи к оправданью. Прогони! Прогони эту скользкую липкую тварь, пусть я лучше оглохну… Прогони эту злую старуху любовь, что всегда голодна и пророчит ведунья о смерти. Соглядатай души - пьяный ангел шатаясь бредет к ядовитой воде пересохшего лунного моря. Эти птичьи следы на песке... Эти страшные птичьи следы на песке!.. 5. Дегустирую память: печаль как густое вино. Заполняю пространство дыханьем. Движение нежною устрицей бережно пробует воздух на вкус. Сердце - слепой потаённый учитель - учит меня прорастать в пустоте, чтобы мстить уходящему времени. Тело предательски, не спеша сводит старые счеты с любовью. © Светлана Осеева, 2008 Дата публикации: 11.07.2008 05:27:45 Просмотров: 2770 Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь. Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель. |