Вы ещё не с нами? Зарегистрируйтесь!

Вы наш автор? Представьтесь:

Забыли пароль?





Ее звали Дождь

Галина Тен

Форма: Миниатюра
Жанр: Просто о жизни
Объём: 6265 знаков с пробелами
Раздел: "Закат иллюзий"

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Рецензии и отзывы
Версия для печати


Источник: http://blogs.mail.ru/list/parka2004/


Мне кажется, что каждый человек имеет свой цвет, и это никак не связанно с аурой, расой и т. д. Бывают веселые, радостные, праздничные люди, как воздушные шарики – это желтые люди; белые – неискушенные мечтатели; агрессивные, глупые и круглые – красные, как запрещающий сигнал cветофора, они словно кричат вам в лицо: «Держись от меня подальше!»; таинственные, глубокие, замкнутые – черные… На планете почти семь миллиардов людей самых разных цветов и оттенков. Практически о каждом можно написать если не тома, то хотя бы приличной толщины книжицу. Но я хочу написать не о таких, а о тех, о ком, по сути, писать нечего. Это серые люди.

Мы проживаем тысячи тысяч мгновений, минут, часов, которые складываются в дни, недели, месяцы, годы. А годы – это наша жизнь. Сталкиваясь в своей жизни с людьми других цветов, мы, желая этого или не желая, постепенно изменяем свой собственный. Кто-то из белого становится красным; веселые желтые воздушные шарики могут пронести свой позитив через всю жизнь, а могут в одно мгновение превратиться в черный непроглядный мрак. Но случается так, что люди становятся серыми.

Серый – это, пожалуй, единственный цвет, с которым человек не рождается, а приобретает его по жизни. Наверняка, многие из вас знают целую кучу серых людей, но сейчас с трудом смогут вспомнить даже одного. Это потому что, глядя на разноцветную толпу, мы видим всех сразу и каждого в отдельности, но серого человека не видно в этой толпе, его как бы и нет -просто пустое место.

Возможно, читая эту запись, кто-то подумает: «Что за странная (или даже дурацкая) тема?» Но, дорогие мои, позвольте напомнить, что мой блог не только для всех вас, но и для меня самой.
С некоторых пор, мне стало казаться, что что-то в моей жизни происходит не так, точнее сказать, ничего не происходит, - то ли восприятие затупилось, то ли интерес к ней пропал. А вчера я вдруг в одно мгновение поняла, что я становлюсь серой. И самое ужасное, что это меня нисколько не возмутило, не испугало и, что еще ужаснее, не подвигло на быстрые, точные и разумные действия по предотвращению. Я просто восприняла это как факт. Шагая в толпе разноцветных людей, я стала размышлять над причинами это процесса.

Мысли мои текли непрерывно, но вяло. Я думала о том, что одна из причин серости – неправильное воспитание, когда окружающие взрослые постоянно загоняют ребенка в некую раковину комплексов, и стоит ему высунуть хоть на немножко свой любопытный нос, тут же больно щелкают по нему. В моей прошлой жизни была серая подруга, которую родители постоянно упрекали за слишком высокий рост, - купив ей обувь, отец тут же отпиливал каблуки. А еще, вспомнился рассказ, что когда случалась гроза, мать заставляла ее с братом выключить все электроприборы, надеть белые косынки и сидеть в углу, пока гроза не кончится… «Но это не мой случай», - подумала я. В моем детстве не было отпиленных каблуков и белых косынок, было что-то другое, возможно, не менее глупое и отвратительное, но я росла нигилистом и бунтарем, и поэтому никак не могла выйти во взрослую жизнь серым аморфным существом.

Увлекая меня, толпа двигалась дальше, и тут я увидела еще одного серого человека – женщину. Я не просто увидела ее, а рассмотрела практически во всех подробностях – молочный пуховик средней длины, вязаная крючком то ли шапка, то ли беретка, непонятной формы сумочка… «Вот, - подумала я, - я стала видеть серых людей, правда, я не обратила внимания на ее обувь, что вселяет некоторый оптимизм». Хотя, какой там к черту оптимизм – увиденного более чем достаточного. Диагноз один, я становлюсь серой, процесс протекает интенсивно и возможно уже не обратим…

***

Когда-то давно в моей жизни был человек – женщина, девушка или девочка. Я никогда не задумывалась о том, кто она и откуда. Я знала лишь ее имя – ее звали Дождь. Это было одно из многих бесполых существ, выползающих из бездны Интернета хлебнуть вашей энергии, пока вы с пеной у рта отстаиваете свою позицию по вопросу, на который вам, в общем-то, наплевать. И в такие моменты между вами и этими виртуальными монстрами возникает незримая, но прочная нить, связывающая их и вас общим интересом, идеей. Но как только интерес пропадает, а идея разбивается на мелкие кусочки, они безвозвратно возвращаются обратно, оставив легкое чувство удивления и разочарования. Изредка вы можете вспомнить о каком-то из них, а можете и не вспоминать никогда.

С ней было иначе – она ушла, как и другие, но, спустя месяцы и даже годы, я вспоминала о ней. Через семь лет я получила от нее письмо. Это уже не бесполый виртуальный монстр, а реальный человек с целой кучей фотографий в Контакте. Я листала эти фотографии и перелистывала. Ненавижу смотреть чужие фотографии – на фотографиях от ярких человеческих цветов почему-то остаются лишь убогие полутона. Но на этих фотографиях все играло яркими красками, и ее взгляд, отдающий синеву, вызывал острое чувство ностальгии по той жизни, которая у меня так и не случилась и уже никогда не случится. Наверное тогда я впервые почувствовала первые приступы серости, но не поняла этого.

***

Двери супермаркета, чуть помедлив, разъехались, приглашая войти, что я и сделала. Я бродила среди шума, тошнотворных запахов куриц-гриль и разноцветных людей. Я тайком бросала взгляды на самых ярких, пытаясь понять, что же со мной не так.

Было бы ложью, если бы я написала, что я этого так и не поняла. Но то, что я поняла, настолько ужасно, лично и непоправимо, что признаваться в этом порой трудно себе самой, не то что другому человеку, пусть даже близкому, хорошему и доброму. И дело даже не в том, что это что-то стыдное и неприличное. Дело в том, что это будут лишь слова, которые сами по себе ничего не значат. А если близкий, хороший и добрый переживет всю глубину значения этих слов, он перестанет быть ярким и цветным, а станет таким же серым, как я.

***

Она уже не Дождь - сейчас ее зовут по-другому. В ее блоге на сайте, название которого у меня стойко ассоциируется со словом «диарея», я с относительной периодичностью постигаю события и смысл ее жизни. Это странное чтиво, оно вызывает странные мысли и чувства. И чем больше я читаю, тем острее возникает ощущение, что и ее синий мир коснулся тлен, от этого становится грустно и немного больно. Неужели все когда-нибудь станут серыми?

© Галина Тен, 2011
Дата публикации: 24.03.2011 11:46:27
Просмотров: 1507

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.

Ваше имя:

Ваш отзыв:

Для защиты от спама прибавьте к числу 94 число 47: