Рыцарь страсти
Олег Павловский
|
Форма: Эссе
Жанр: Литературная критика Объём: 4654 знаков с пробелами Раздел: "Концерт по заявкам" Понравилось произведение? Расскажите друзьям! |
Рецензии и отзывы
Версия для печати |
|
. РЫЦАРЬ СТРАСТИ ВЛАДИМИР МАТИЕВСКИЙ. НА КРУГИ СВОЯ. «Мне снилось сердце, вкус и разум. Мне снилось мастерство». _____________________________ В.Матиевский. Он умер, не увидев ни одной своей строки в повременных изданиях «эпохи застоя». Не увидев – вполне заслуженно: абсолютная «стилистическая несовместимость его поэзии и канонов так называемого «социалистического реализма» очевидна, – даже если трактовать канон этот предельно расширительно, как некий «соцреализм без берегов». _____________________________ Валентин Бобрецов * * * Кого не повторяя… то есть я ничего не повторю из тех вещей, что скорый поезд внушал охоте и псарю… Когда российским хороводом бегут березы, дол, сады, когда весна грядет по водам и зелены ее следы, когда нелепый вид становищ символизирует приезд меня уже не остановишь в плачевный не внося реестр, – во-первых, и от века пресных свобод придуманных самим, свобода – во-вторых, и в трезвых мне не бывать… я пью в помин… * * * Лирику Матиевского отличает удивительная, совершенно естественная чистота, не имеющая ничего общего ни с «либеральной фривольностью», ни с казенным пуританством. «Про что» эти стихи? Про жизнь и смерть. Про любовь и одиночество. Про Бога и «верить не во что». Словом, как всякая настоящая поэзия они несводимы к формуле «про что» и являются по-своему образцом «чистого искусства». А ставя вопрос «как жить?» и «что делать?» / какие русские стихи без этого? /, никаких окончательных «методических рекомендаций» читателю не дают. ___________________________ Валентин Бобрецов . . . . . . . Я не люблю привычек новых бар. Моя душа не северный амбар, – пустое пекло… с ней можно без вериг и власяниц перегорать до горсти пепла и восставать, и падать ниц… желать пера высокой пробы, не верить никакой тщете, жалеть, что все равны у гроба, жить сыто, знать о нищете… . . . . . . . Ты спьяну лепишь об обиде на бездорожье в портмоне, – и не мечтать мне о Флориде, и зимовать на Охте мне… но кто бы ни питал удачи, с тобой уединяясь в подвал, поймет, что и чердак на даче – не деревенский сеновал. А после – лестничные коды… Ну где тебе найти охоты со мной, треплом и звонарем, рыдать под каждым фонарем… . . . . . . . Петрополь… на правах магната кого он выдал за себя? Большой, он говорит – так надо, заливом свой бокал зыбя. Куда мне деться от видений, как полугрезить, полуспать не полюбив теней и терний… забыть или не забывать, бродить по городам и весям из дальних стран до ближних мест, настрой души, когда был весь он – смиренье, хаос и протест: что нет проезда от иллюзий, что поклоняются впотьмах, что копят зло (я поделюсь им), что мы – сырье для новых крупов, что бехтеревки всех времен полны калек, а морги трупов, что божий дар – немым итогом, что мелочен иной поэт, что пишет власть высоким слогом, что можно, не сходя с арены, дичать, что клявшийся в любви – плохой слуга своей царевны… придет на сердце (в кои веки) – без тормозов под паруса сбежать от собственной опеки, искать, заглядывать в глаза, просить… плечами пожимая и разговор – до запятой… но всем отдаться в пожеланье и бредить каждой красотой… Вам (эта дама пожилая, была так вежлива с юнцом), я, безусловно, пожелаю его увидеть не дельцом. Вы год от года неустанней оберегаете чертог академических изданий. Их пережить пошли Вам бог. Вам рукоплещет вся больница: здоровые и дураки. Забудь меня, моя десница! Да не протянут вам руки. Ты (я надеюсь не последний), – в душе храня вороний грай, побыв в Европе, как в передней, войдешь в американский рай. Тебе, живущему послушно, поэт три плеши прогудел. Поговорим, пока мне скучно, но говорить – не твой удел. …Я помню: раскололи атом, но кровь не смыли до сих пор. Не занимайтесь плагиатом, здесь нужен бич, а не топор. Зарядит дождь косой саженью, смывая старое дерьмо. Собрать стихи, предать сожженью, и написать одно письмо! Проститься в нем не слишком льстиво – (зачем любителю пяти больших картин и примитива, все эти искусы в пути), где горы гордые как горцы сошлись в недвижное каре, и пал один, и вот уж овцы кишат как черви на горе. Взгляни как камни лихорадит, как верен свету каждый шаг. И будь прекрасен, бога ради, о бога ради только так! Взгляни на этих скал отрогость: внизу – река, вверху – снега. Удел поэта – страсть и строгость. Неискончаемо. Всегда! _______________________________ ВЛАДИМИР МАТИЕВСКИЙ . © Олег Павловский, 2012 Дата публикации: 04.02.2012 00:22:39 Просмотров: 2177 Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь. Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель. |
|