Вы ещё не с нами? Зарегистрируйтесь!

Вы наш автор? Представьтесь:

Забыли пароль?



Авторы онлайн:
Кямал Асланов



Дядя Сурен

Ваагн Карапетян

Форма: Рассказ
Жанр: Просто о жизни
Объём: 2540 знаков с пробелами
Раздел: ""

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Рецензии и отзывы
Версия для печати


В классе то ли третьем, то ли пятом, уже и не помню. Учителя обратили внимание на мои способности к рисованию, с тех пор за мной и закрепилась слава школьного художника. В восьмом классе, усилиями старшей пионервожатой, как мы ее тогда называли- «Товарища Аллы» в школе была открыта выставка моих работ. Дело в том, что я, как другие наши «художники», не рисовал картины на кусочках бумаги, вырванных из школьной тетради или, в лучшем случае, в альбомах для рисования. Я покупал ватман эдак метр на полтора… ну, а подобные шедевры за столом не полистаешь. Так что идея, как говорится, висела в воздухе. Оставалось только осуществить ее.
Вот тут-то моя мать и вспомнила, что ее двоюродный брат, Сурен, профессиональный скульптор, и решила меня на лето к нему отправить.
Дядя Сурен, узнав, что среди родичей есть его последователи, обрадовался и пожелал как можно скорее познакомиться со мной. Особых проблем я ему не мог доставить, так как он занимался репетиторством. Подрабатывал. К нему приходило порядка десяти учеников: учащиеся художественного училища; абитуриенты, готовившиеся к поступлению в высшие учебные заведения- так что с моим приездом в его мастерской появился всего лишь еще один мольберт.
Мы рисовали каждый день одно и то же - голову римского полководца Гаттамелата. Не знаю, чем уж он там прославился, но имя его я запомнил. Дядя Сурен меня и не ругал и не хвалил - иногда, правда, ставил в пример, за то, что, как он выражался, я не боялся бумаги.
Двадцать дней пролетели, словно один день, двадцать Гаттамелатов, один лучше другого, лежали в моей папке. И вот в одно солнечное утро я сел за мольберт и меня охватило непонятное чувство, работалось легко, с каждым штрихом все явственнее проглядывались черты грозного всесильного полководца. Я уже понимал, что сегодня получается лучше, что это, возможно, самый самый рисунок в моей жизни. Мысленно я представлял рамку, в которую помещу эту картину. Одноклассников, пришедших посмотреть на мой шедевр. Окрыленный, я продолжал работать дальше, уже с опаской, как бы неумелым движением не испортить удачную работу.
Вдруг за спиной появилась тень дяди Сурена, он небрежно отстранил меня, взял в руки черный мелок и стал по моему рисунку наносить линии, добавлять штрихи.
Раз, два, три и… Одним словом, картина была испорчена. У меня в глазах потемнело, и проступили слезы.
Увидев это, дядя Сурен растерялся, обнял меня и сказал.
- Сынок, дорогой мой, прости меня, старика. Понимаешь, только сейчас вот, тобою нарисованное исправлять можно.

© Ваагн Карапетян, 2015
Дата публикации: 29.06.2015 03:11:45
Просмотров: 1394

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.

Ваше имя:

Ваш отзыв:

Для защиты от спама прибавьте к числу 22 число 47:

    

Рецензии

Ольга Рябцева [2019-02-15 02:54:37]
Скульпторы, наверно, только и рисуют головы. И тело.
Дядя признал способности племянника. Это очевидно.
Помог ли он парню продвинуться? Наверно нет. Иначе бы рассказ так не закончился.
Этот рассказ можно назвать рассказ-сожаление. Очень эмоционально.


Ответить

Отзывы незарегистрированных читателей

Елена [2016-07-01 22:26:46]
Как часто то, что кажется нам совершенным, есть лишь начало чего-то. И хорошо, если рядом мудрый учитель, который поймет и направит, расправит твои крылья и выпустит в этот прекрасный мир без обиды и горечи в сердце. Спасибо за рассказ!

Ответить