Вы ещё не с нами? Зарегистрируйтесь!

Вы наш автор? Представьтесь:

Забыли пароль?





сквозь призму времени

Андрей Сутоцкий

Форма: Стихотворение
Жанр: Философская лирика
Объём: 213 строк
Раздел: "стихотворения"

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Рецензии и отзывы
Версия для печати



(ностальгическое произведение о городе детства)


Я город свой воспринимал не так,
Как излагает хронику историк,
Событиям обыденности вторя,
Отслеживая всяческий пустяк.
Стихи не помнят точных адресов,
Газетных дат, в безвременье пропавших,
Распавшихся стопой многотиражной,
Мелькнувших в титрах скорого кино:
В фантазиях своих, как говорится -
Нам никогда с реальностью не слиться.
И это факт!

Вот двор, с пяток осин,
Посаженных отцом по переезду,
Песочница – излюбленное место,
Где самосвальчик красный колесил,
«технические» издавая звуки
В моих руках, не ведающих скуки.
Вот самый первый мой велосипед
С пятнистою пластмассовой сидушкой,
Мулат из латекса – любимая игрушка,
И детский сад,.. где мамы с папой нет:
Там, почему-то, мне всегда казалось,
Что за верандой - море начиналось…
Всё было рядом, переплетено…
Не жизнь, а сон: ожившее панно…
Вот берег озера, заросший пушником,
Пилотки-лодки, старый ржавый катер…
А вот и дед, явившийся некстати,
В смешном пальто, пропахшем табаком.
Пуржит февраль, а лыжи - не скользят…
Звонки гостей и… ноги, ноги, ноги…
И, как всегда, наползавшись, в итоге
Я засыпал, с собою книжку взяв.

…и не заметил я, как стал он мал -
Мой добрый двор… Гоняя по району,
Крутил педали я… Определённо
Меня уже манил к себе вокзал…
Вокзал моих растрёпанных фантазий,
Что день и ночь, изматывая, дразнят
Букетом чувств в отсутствии любви…
И имя этой странности – Влюблённость:
Нелепая, мечтательная склонность,
Внезапно приводящая в тупик.
Соблазнов – тьма… Но истинное – скрыто
В полях таблиц ниспосланного быта.

Пуская другу зайчики в окно,
На улицу я друга вызываю,
Беру гитару, Блэкмора играю…
А старики играют - в домино…
Одной дорогой - в школу, через парк…
Другой дорогой – прямо, по проспекту…
А, может быть, не я ходил, а некто,
Кто превратился в дождь, метель и пар?..

Гляжу в окно через пятнадцать лет:
Всё оживлённей бегают машинки,
Летят всё те же колкие снежинки,
Доказывая свой приоритет…
Реальный мир: он мимо не пройдёт…
И город свой я вынужден отметить,
Вписав в тома пяти десятилетий
Монументальный ямбовый полёт
О металлургах – бестиях огня,
Тревожных буднях, вдохновенных сменах,
Открытых взглядах, пусть несовременных,
Но светом наполняющих меня…
…………………………

…и вот, махнув сто грамм, гитару поднастроив,
Рабочий менестрель выводит о героях,
О жарких трудных днях прославленных цехов…
Протяжно и легко поёт в руках гитара…
И вижу я его, идущего устало,
С известным на устах ваншенкинским стихом…

Но есть иной формат: вот путь к библиотеке,
Где ищут за углом меня мои ацтеки,
Вот - озеро, где спят пиратские суда
(схватил канаты ил, гниющие борта
Облеплены в броню ракушками и рожу
С дырявого флажка кривит Весёлый Роджер),
Вот милый мой подъезд, где проникая в «хард»,
Мы чувствовали тень присутствия великих,
До ветхости страниц зачитывали книги:
Лемм, Гоголь, Конан Дойл, По, Борхес, Кортасар…
И следующим днём мы жили в этих снах,
Вступая по чуть-чуть в иные измеренья…

И каждый год, пробив ночное заточенье,
В полярный город мой
спускается
весна.

Да, в городе моём немало чудных мест
И с каждым местом дух мой связывает что-то…
Естественно, не всё мне вспоминать охота,
В особенности то, на чём поставлен - крест…
Но главные места оставить без вниманья,
Простите - не могу. И вот вам описанье:
Ампир проспекта сталинских времён,
Надменный лось, взирающий за крыши,
В ту даль, где тайна хвойным духом дышит…
Но не судьба: отлит из бронзы он.
Помпезных зданий соразмерный строй,
«Немецких касок» три высоких шпиля
В сырое небо ржавое вонзили…
(напоминанье Первой Мировой)
А во дворах, простуженных и чахлых,
Гниют сарайки в трепетном молчанье,
Плодя к несчастью - кошек и собак, -
И в том я вижу незавидный знак,
Который вы и так определите…
Ну, а сейчас - направо посмотрите:
Огромный парк, а в нём - аттракцион,
Где я не раз кружился и вращался
И незаметно с детством распрощался
Под медленно-ленивый кругозвон…
Но Власть не дремлет: вовремя и быстро
За «бабки» сдали радость - металлистам…
А парк выходит к озеру и там,
По лестнице широкой вниз спускаясь,
За горизонт «вопросами» цепляясь,
Непроизвольно хочется мечтать…
Вот старый эллинг, жалок его вид…
Волна звенит бутылками о берег…
Ну, ничего, ведь он, по крайней мере,
Энтузиазмом местных не забыт…
И словно громогласные бакланы
От эллинга взмывают дельтапланы.
Невдалеке - больничный городок.
Упоминать о нём мне нет охоты…
Но что поделать, коль за поворотом -
Всему на свете есть свой эпилог.
Квадраты окон серых корпусов,
Что в недострое высятся давненько,
Нам говорят о выброшенных деньгах,
Что кой-кому ушли за поясок.
И вижу я: теперь уже не скоро
Больных переместят из коридоров
В палаты «люкс» тех самых корпусов…
Закрылась дверь, проскрежетал засов.

А вот и три района, в чём-то схожих.
Я наблюдаю в них - одно и то же:
Коробки зданий, грязные дворы,
Собачий лай, да крики детворы
С протяжным скрипом сломанных качелей.
Ища сиюминутных развлечений,
Теснится у подъездов ребетня
И никого на свете не виня,
Она себя сжигает наркотою…
А вот и те, кто очень любит «Трою»,
И днём и ночью думая о том,
Как поскорей догнаться ей потом.
У этих трёх районов есть названье…
Но кто ответит: что за наказанье?!..
По всей Руси таких районов – тьма!..
Неужто, добровольная тюрьма,
Печать небезызвестного стандарта?..
А мы всё ждём обещанного «завтра»…
С таким потенциалом - лишь на дно…
Увы, увы: другого - не дано.
И бдит заокеанский вдохновитель,
Чтоб всё у нас тут было в лучшем виде…

Вот площадь – серый блин с двумя домами.
В одном - гостят, в другом - что делать с нами
Решают, время с «пользой» проводя,
Опять и вновь зарплату не платя
И, как всегда, с холма обозревая,
Они всех нас давно подозревают,
Не видя правды, пробуют судить…
Сфабриковать, а там и… посадить…
Везде по миру так заведено:
В безденежье - ты слабое звено.
Опять про площадь: в центре - вождь вождей
(извечный талисман, аналог «бога»…)
Но не пойму я, здесь каким он боком
И по какой стоит он тут нужде?..
Да, видно, власть о том не сожалеет,
Что сделал он, хозяин мавзолея,
С Россией нашей, сирой и больной,
Войдя в умы сионскою войной!..

А вот - посёлок. Православный храм:
Часы приёма, двери призакрыты…
Там олигарха чествует пресвитер
И чешет лоб партийный ветеран.
А возле храма, с сопки, свысока,
В борьбе за Небо, смотрит телевышка,
Передавая трепетным детишкам
Телесигналы хитрого врага…

О, сколько раз я город покидал,
Ища пути, чтоб вновь к нему вернуться,
Смиренно ждал, терпел, гадал на блюдце,
Боясь его забвению предать…
Оно понятно: Родины магнит,
Как не взлетай – притягивает снова.
Смотрю на город: вот он я!.. здорово!..
Здорово, друг!.. А сердце не щемит
При виде грёз о сытости и неге:
Грязна весна, не радуют побеги,
Всё заглушает волчий аппетит…
И Небо к миру не благоволит.
И те же всё дома, угрюмые фасады…
А был ли он, полёт? - изящное глиссандо,
Цвета обертонов, отрады времена?..
Настырный, серый дождь да смога пелена.
Где некогда я жил, теперь живут другие.
Друзья поразбрелись… Иные уж в могиле…
Но есть очаг души, зовут его – Семья.
Огонь его горяч. С ним – не замёрзну я
Средь вечной мерзлоты, метельных дней и ночи…
И пусть в моих словах насыщены не очень
Картины прошлых дней в нагроможденье чувств,
Но яркости тонов моя не знает грусть.

Сквозь тюль полярной мглы приходит в город утро
Финальною строкой,
законченной,
как будто…


© Андрей Сутоцкий, 2017
Дата публикации: 28.01.2017 20:12:47
Просмотров: 847

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.

Ваше имя:

Ваш отзыв:

Для защиты от спама прибавьте к числу 68 число 48:

    

Рецензии

Сергей Мерчанский [2017-01-29 08:34:09]
лучше многих, но всё-таки уже не раз читал похожее. привет.

Ответить
Андрей Сутоцкий [2017-01-29 17:40:04]
Я, как-то, не думал об этом, Сергей... Мне совершенно безразлично: что, как и сколько раз на эту "тему" написано. Когда думаешь о том, чтоб быть лучшим, победить в конкурсе, как правило проигрываешь, ведь соревнование - это всегда желание выделиться... А я писал по зову души и о СВОЁМ. А своё - это не среднеарифметическое, спешу заметить. Да, я, наверное, думаю, Вы со мной согласитесь: судьбы людей во многом схожи, поскольку все мы слеплены из одного теста.
Спасибо Вам!

с уважением