Вы ещё не с нами? Зарегистрируйтесь!

Вы наш автор? Представьтесь:

Забыли пароль?





Уже мертвая зона

Ара Багдасарян

Форма: Рассказ
Жанр: Приключения
Объём: 2427 знаков с пробелами
Раздел: "Безответсвенная проза"

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Рецензии и отзывы
Версия для печати


Кое-кому это может показаться бахвальством, но я дал себе слово в точности придерживаться истины. А она заключается в том, что (повторяю, это кажется странным и необъяснимым) полз я практически профессионально: работая всем телом, не выставлял зада, прижимался к земле и при этом умудрялся довольно резво продвигаться вперед. На радость военрукам всех стран.
Время от времени я замирал, чуть-чуть отдышавшись, приподнимал голову и окидывал безрадостно хмуро-серый ландшафт налитыми кровью (от непривычной физической нагрузки) глазами. Последняя рекогносцировка вселяла надежду - пожалуй, я выкарабкаюсь из этой неприятной истории. Получалось, что метров через сто смогу выползти в мертвую зону, которая точно не простреливалась из перевернутого грузовика на дороге. Правда, стрелок на самом деле мог выйти из укрытия и, приблизившись ко мне, вести более прицельный огонь. Но в таком случае он сам становился удобной мишенью, а я, почему-то, был вооружен основательно: карабин с оптическим прицелом, пистолет, гранаты... Почему-то. Не знаю, почему...
Ага, вот и пальба из перевернутого грузовика стала редеть (видать, боеприпасы на исходе, злорадно подумал я, подтягивая за собой ящик с патронами), да и пули ложатся черт знает где, с шипением (кажется даже, с тихими ругательствами в адрес неумелого стрелка) зарываясь в чернозем все дальше и дальше от реальной цели - от меня то есть.
Мой темно-серый костюм (хоть и не маркий, но уж точно не предназначенный для носки в таком режиме) весь покрылся комками грязи и здорово маскировал меня. В принципе можно было даже не доползать до мертвой зоны, а просто замереть - попробуй тогда меня отличить от небольшого естественного холмика...
До вожделенной зоны остается совсем ничего - метров сорок, не больше! Оглянувшись я увидел, что грузовичок превратился уже в точку, в маленькую перевернутую точку...
Боже мой, подумалось вдруг, что я здесь делаю?! Почему я - человек сугубо умственного и не требующего физического развития труда, горожанин по призванию, демократ, гуманист и (повторяю) урбанист - вынужден ползком удирать от перевернутого грузовика?! Почему у меня в руке граната, в другой - комбатовский пистолет, в зубах - конец брезентового хлястика от ящика с патронами, почему карабин так больно бьется об спину, почему рот забился пылью и грязью и я вынужден так часто отплевываться?! Почему вообще я здесь, а не дома, на кухне, за чаш... Ай!!!


© Ара Багдасарян, 2008
Дата публикации: 21.08.2008 13:05:07
Просмотров: 2440

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.

Ваше имя:

Ваш отзыв:

Для защиты от спама прибавьте к числу 45 число 3: