Вы ещё не с нами? Зарегистрируйтесь!

Вы наш автор? Представьтесь:

Забыли пароль?



Авторы онлайн:
Александр Кобзев
Наталья Гвелесиани



Черт. Третья часть

Даша Сапожникова

Форма: Рассказ
Жанр: Фантастика
Объём: 17564 знаков с пробелами
Раздел: "Все произведения"

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Рецензии и отзывы
Версия для печати


«Бывают моменты, когда все самое родное и близкое стает второстепенным, позитивное превращается в банальное... Начинается самозакваска в тщетных попытках бежать от себя. Хочется одиночества, музыки и тем для размышлений.
Из этого состояния выйти почти невозможно. Его можно просто пережить, тривиально влачив это нерадостное существование несколько дней, месяцев, лет, жизней... Зато потом становишься другим... совершенно другим...
Когда ты ищешь ответ на дне пустых глаз,
Растворяясь в тоске городских дней,
Холодных дней.
Когда теряешь любовь в очередной раз,
Остается мечта и ты живешь с ней..
Все, что не убивает нас сегодня, завтра сделает сильней... » (Tractor Bouling)
Чорд сидел на кресле в обществе четырех стен... Стены? В аду?.. Он не помнил, когда эти стены тут появились, но казалось, что эти стены тут были всегда, но только невидимыми... Они знали все, что происходило с Чертом, разделяли его агрессию, впитывали пустоту, читали мысли. Как лучшие друзья – всегда с тобой, даже если ты их не замечаешь.
«Мысли скручиваются в спираль, а мозг потерялся в сигаретном дыме... Так больше продолжаться не может!»
Пинок клюшкой вмиг привел Черта в чувство.
-Привет, дорогой! Соскучился?
Чорд видел и слышал, но моск отказывался воспринимать происходящее. А происходило следующее – его бывшая Совесть, тот который с челкой, в данным момент бегал за ним по всему аду со словами «Знаешь как тяжело найти работу бывшей совести!» и «С такими характеристиками, как ты мне дал, на бирже труда даже в очередь не пускают».
-Так, все тайм – аут! – Чорд уселся на кресло, вывесил на бок язык, и тяжело дыша произнес. – Ну и что ты от меня требуешь?
-Да ничего особенно! – отчеканил бывший, не переставая дубасить ацкого лаборанта клюшкой. – Свободный график работы, приличная зарплата, возможность карьерного роста, нормальные условия работы, оплачиваемый отпуск и круглосуточный выход в Интернет. А еще секретаршу. Две.
- Ладно – ладно... Тока отстань. Зарплата как получиться, Интернет на 3-ем круга найдешь, секретарш – облезешь. Еще раз поднимешь на меня клюшку – в подсобку к эмо сошлю.
-Ха! Мне код на бессмертие и код на пополнение боеприпасов – и ссылай куда хошь!
-А это идея... Вот как я решу проблему перенаселения подсобки, - невнятно пробормотал Чорд.
-А кем я работать буду?
-Ну, вообще – то Совесть у меня есть, Белочка. Она говорит, как правильно поступать. А ты будешь моим помощником по аду и так, советчиком – будешь говорить, как надо поступать. Идет? Извини, склероз. А звать тебя как?
-Бродяга я.

Стук в дверь.
На пороге появился Демон в черном костюме и красных туфлях.
«Жди беды...»
- Он недоволен тобой. Говорит, ты перешел все границы и забыл об обязанностях. Ты не соответствуешь должности и тебя надо списать. В Сибирь, - довольно ухмыляясь, Демон мерил шагами расстояние от стены до стены. Спокойный, хладнокровный, он готов был в любой момент уничтожить Черта. Морально или физически. - Но Он дает тебе шанс реабилитироваться. Ты должен устроить мировую войну.
-Зачем это ему? Я недавно чуть не устроил конец света, а тут всего – лишь война.
-Надо искалечить миллионы человеческих судеб. Война – лучшее средство для подобных целей.
Демон довольно улыбнулся и распрощался.
-Не нравиться мне этот парень, - Бродяга уже обустроился в аду, успев отгабастать себе неплохой кусочек под кабинет. – Что-то он не договаривает. Тут где – то подвох. Но где? Но, с другой стороны, если ты откажешься, будет нам хреново – сошлют в Сибирь, а я существо теплокровное.
-И что ты предлагаешь?
-Ну, иди, развлекайся. А там по ходу решим. Давай. Ехай, а я пока буду валенки паковать. А то знаю я тебя, мягкотелого...

Где: Нью-Йорк.
Когда: 11 сентября 2001 года.

«Почему в Киеве нет таких небоскребов?.. все планета как на ладони... Миллиарды людишек... миллиарды душ... миллиарды маленьких мирков... Трутся друг о друга... ищут понимания... а зачем?.. они по определению одиноки... зачем искать спасения и сострадания там, где его нет?.. Все иллюзия... Психологический фактор... Сколько живет человечество, а до сих пор не осознало, что чувства и эмоции им даны, чтоб отучить думать и разучить воспринимать иллюзию... Так просто человека замкнуть в себе и заставить разговаривать со стенами, просто подмешав ему в жизнь щепотку любви...
Как убить эту часть человека в себе?..»
Серебряный сгусток в воздухе отвел парня на крыше от размышлений. Он прихватил его двумя пальцами правой руки, слегка потряс им в воздухе и тоном профессионального дегустатора констатировал:
-Душа. Свежая. В небытие.
Скорей всего произнес он это машинально... мысли в слух. Издержки профессии.
Также машинально он разгладил серебряный сгусток серебряный сгусток. Теперь это больше напоминало лист бумаги. Только какой- то уж больно живой лист бумаги.
Парень согнул края и начал складывать самолетик., не обращая внимания на то, как неестественно засияла тонкая пластина души, проектируя в воздух отрывки последнего мгновения жизни.

«Банальная сцена... он и она...
-Ненавижу тебя! Ненавижу твой идеализм! Мир – это не только твои мечты!
Она стояла и спокойно смотрела на то, как он орет... она знала, что в данный момент ее для него не существует... она просто картинка недавнего прошлого, которую он спешит благополучно отправить в отходы памяти...
Нет.. не виновата... просто так получилось... просто он такой.. одинокий.. живущий своим теперешним...
-Я вообще никого не люблю! Себя не люблю! А тебя тем более! Ты обыкновенная! В твоих глазах я легко могу прочитать все твои мысли! НА-ДО-Е-ЛА! Не люблю!..
В данный момент он мстит... прошлое.. не виновата... так получилось... все ее мечты и чувства наткнулись на ледяную стену из равнодушия и любви... жить... жить и знать, что тебя любят, но бояться потерять его каждую минуту... это страшно...
А теперь... тело живет, но души нет... он больше не с ней... он ушел... в этот раз навсегда... зачем теперь ей душа?..»

Душа притихла, поняв что тут она не найдет сострадания, и смирилась.
Парень почти закончил свое банальное оригами... Вдруг заметил еще один сгусток серебряного нечто. Не долго думая, он разгладил и его в тонкую пластику, и начал складывать из нее такой же самолетик.
Эта душа долго сопротивлялась, пытаясь опять принять прежнюю форму и продолжить путь. Но потом смирилась, напоследок решив показать свой последний миг.

«Он и она... Банальная сцена...
Она стояла и просто молча смотрела... Он не хотел плакать... не хотел показывать, как это больно... Но слезы... нет, не заплачу!
И он кричал... чтоб не открыться... нельзя... чем больше откроешь объятья, тем легче будет тебя распять...
Хоть бы слово сказала... Стоит и слушает... не защищается, не нападает... молчит... как тогда...
-Надоела! Не люблю!
Неужели и это не задело?.. Ей все – равно... она никогда не видит дальше всего мирка.
Все! Теперь это прошлое! Ее нет... для меня, ее нет... навсегда... не люблю... надоела...»

Парень поднял вверх глаза и грустно улыбнулся:
-А небо все также высоко...
Взял в руки два самолетика из душ... и запустил. За спиной пролетело два пассажирских самолета и врезалось в ближайшие небоскребы... Взрыв... Сотни серебряных нечто отправилось на небо... сотни серебряных нечто камнем упали под землю...
Пожар. Крик. Плач. Два невидимых самолетика из душ.

Где: Ирак.
А поточнее: кабинет частного психолога.
Когда: 12 сентября 2001 года.

Стандартная комната – стол, стулья, кушетка, дипломы на стене, растения на подоконнике. За столом презентабельный юноша. Напротив него, старичок азиатской наружности с черной бородой.
-Доктор, у меня такое впечатление, как будто люди меня не понимают. Могу сказать больше, они меня ненавидят. Да. Мне кажется, что за мной постоянно следят. Шпионы мерещатся. Заговоры. Доктор. У меня шизофрения?
-Ну, я бы не стал делать столь поспешный вывод, Усами. А с чего все началось?
-Как-то иду я, подходит ко мне молодой человек в деловом костюме с красными женскими туфлями и говорит: «Хотите, чтоб вас показали по телевиденью? Скажите в камеру «Я это сделал». Мы вам деньги дадим». Ну, я и сказал. Теперь все бегают и орут «Бен Ладен террорист! Бен Ладен Террорист!». Кто, я? Да я вообще овец пасу да книги Омара Хайяма читаю.
-Да, тяжелый случай. Редко ко мне приходят мирные люди, которых ненавидит вся наци целюлитных гамбургероедов, только за то, что их не бояться. Даже не знаю, что тут посоветовать, раз уж весь мир считает вас человеком, способным надрать зад Америке... Прям не знаю...
-Доктор, спасибо, вы мне очень помогли.
Старичок бодренько встал и явно направился в сторону ближайшей телекамеры. Психолог обиженно вздохнул.
-А я только хотел посоветовать отрезать себе уши...

Что это: историческая справка.

Бродяга сидел на пороге биржи труда.
-А, собственно говоря, какого черта я Совесть? – довольно таки не тихо разговаривал он сам собой. – Причем совесть Зла. Совесть – это ж привилегия Добра. Добро и Зло... Зло и Добро... Блин, какая разница? Вечная борьба между «хорошо» и «плохо». Просто борьба за стереотипы. Но ведь существует еще...
Бродяга поймал на себе чей-то любопытный взгляд. Прям напротив него стоял мужчина средних лет в выглаженных серых штанах и в сером гольфе. На нем не было обуви, а на левой ноге было 6 пальцев. Из - за спины выглядывали серые перепончатые крылья, которые компактно складывались и компактно прилегали к телу, вернее к гольфу.
-Мужчина, вам что-то от меня надо? – Бродяге явно не нравилось то, что последние 10 минут его внимательно изучает незнакомый тип не гражданской наружности. – Извините, но у нас слишком большая разница в возрасте. Вот были бы вы помоложе...
-Как всегда отшучиваешься, а потом удивляешься, почему тебе никто не верит и не воспринимает тебя всерьез.
-Извините, что?
-Жизнь – это данным момент. Это не «хорошо» или «плохо». Это просто жизнь. Миг пройдет и все. Поэтому его надо сделать ярким и запоминающимся. Да? Веселье, пьянки, шутки, разные истории... За всем этим окружающие уже не видят в тебе человека с определенным набором мыслей и чувств. Забывают что ли... А ты просто делаешь то, что хочешь делать сейчас...
-А ты... вы собственно кто?
-«Ты». Я тут так, пролетал недалеко. Хочешь немного больше возможностей?
-А что взамен? Ты похож на Демона.
-Ну, если это уж так важно, некоторые меня зовут Анархией. Взамен мне ничего не надо.
-Тогда зачем я тебе нужен?
-Ты весьма не глупый. У тебя есть определенный нужный набор представлений о жизни. А самое главное, ты знаешь, что Добро и Зло - это всего лишь иллюзия.
-И что я должен делать?
-Делай что хочешь, ни в чем себе не отказывай!
-Согласен! А как я-то хоть называться буду? Ну там, ангел, хранитель, бессмертный или еще как-нибудь?
-Хоть какашкой себя назови! А щас постой смирно.
Незнакомец закрыл ладонью глаза бывшей чертовой совести. А когда убрал ладонь, глаза Бродяги стали серыми.
-Ну, вот и все. Я полетел.
-Эээээ... А что я теперь умею?
-По ходу разберешься, - и незнакомец расправил крылья и улетел.
-И какие у меня теперь есть «новые способности»? Так, пошли по списку. Извержение огня.
Долго он щелкал пальцами, хекал, махал руками.
-Даже искорки не появилось. Блин. Я только хотел экономить на зажигалках. Ладно. Дальше бессмертие. Попробую убить себя абстену.
И знаете что, таки не убил. Таки бессмертный. Бродягу эта мысль весьма развеселила, и он попытался себя зарезать, утопить, застрелить, переехать, повесить. А потом устал.
-Так, а летать я умею?
Он залез на телевышку и спрыгнул вниз. Хорошо, что он бессмертный. Соскоблив себя с земли и собрав в одно целое, решил пока закончить попытки.
-Чем бы таким заняться? - в отличие от Черта, Бродяга мыслил вслух, и довольно таки громко. При этом он активно жестикулировал и смешно корчил рожицы.
В неестественно серых глазах Бродяги вспыхнули бешенные огоньки.
-Хочу войну. Хочу полюбоваться на величие Хаоса, попробовать на вкус.
Цели поставлены, задачи определены. План, как достичь данную цель вырисовался в мозгу сом по себе. Осталось всего – лишь малость.

Где: ад.
Кто: Бродяга.

Бродяга сидел на столе, тихо мурлыкая под нос неизвестную песенку.

Все одно,
и Тьма и Свет, Добро и Зло,
Все едино,
Без Тьмы не будет Света,
Добра и Зла,
И лишь одно он знал наверняка,
Что людям выбор дан решать самим,
Что есть Добро и Зло, Свет и Тьма...

Все складывалось как нельзя лучше. Он быстро нашел существо, обладающее властью устроить мировую войну - Чорд. Он легко остался в аду, и наблюдает за происходящим с теплого местечка. И кстати, приложил минимум усилий, чтобы отправить Черта на Землю. Вернее не приложил вообще никаких усилий – все произошло без его участия. Почти. Ему надо было только поддакнуть.
-Ну, что ж, посмотрим, - Бродяга довольно улыбнулся и пошел испытывать новое приобретение для ада - самогонный аппарата.

Где: Земля.
Где поточнее: арка Дружбы Народов.

Белка дубасила Черта свертком утренней прессы:
-Почему со мной не посоветовался? Ты чего творишь? Какая третья мировая? Я для того тебя спасала, чтоб ты людей невинных поубивал? Как потом бороться с перенаселением?
-Так Сибирь жеж... – Чорд уже даже не уварачивался.
-Молчать, я тебя спрашиваю!.. Ой... Занесло... На чем я остановилась?.. Ах да, перенаселение. Ты куда их всех прятать будешь? А кормить чем?
-Меня в Сибирь... если не это...
-Если будет «это», тогда вся земля станет адом, и Сибирь тоже будет адом. Тебя и так туда переведут! Или ты думал, что за все то, что ты натворил, тебя похвалят и грамоту дадут?
-Ну, было бы не плохо...
--Тут, на Земле, ты что творишь? За что люди страдают? Это не их Судьба, ты ж знаешь! До третей мировой еще столетие!
-Ну... Сибирь же...
-Заладил «Сибирь. Сибирь». А это что? – Белочка развернула газету и начала читать. – «Россияне разработали новую атомную бомбу». Твоих рук дело? «Америка ввела войска в Ирак, Китай, Африку и Антарктиду». А это – «Перевыборы в Украине». И не стыдно, развлекаешься тут, и без меня?
-Перевыборы не моих рук дело. Они сами.
-Ладно, будем думать, что с этим всем делать. – Белочка вздохнула и уселась в позу Мыслителя на краю смотровой площадки. Чорд думал об Ангеле. Ангел получала приказ остановить Черта. А где-то в аду Бродяга играл в боулинг свежеприбывшими душами.

Где: Земля.
Где поточнее: арка Дружбы Народов спустя некоторое время.

«Абсолютно запутался... Что надо сделать? Как правильно? Кого слушать? Достало все... Это ж не важно... Войны, землетрясения, пожары, цунами, да хоть Армагеддон! Без любви все теряет свой смысл. И жизнь тоже... Тогда нет никакой разницы, какой будет твоя смерть»...
Тепло. Спокойствие. Радость. Ангел?
Чорд моментально обернулся... Она...
- Не приближайся... Мы опять – Ангел и Чорд. Нам нельзя приближаться друг к другу. Разные силы. Добро и Зло. Если приблизимся, то будет взрыв.
Какая разница, взрыв не взрыв, когда любимое существо в нескольких шагах от тебя. Добро и Зло. Смерть и Жизнь – ничто не имеет значение.
И он подошел и обнял Ангела... робко поцеловал...
-Ну и где конец света? – Чорд нежно смотрел на Ангела, как на маленького любимого ребенка, не понимая всей серьезности этой фразы.
Щелчок пальцами и «раздуплись». У Белочки это всегда срабатывает.
-Действительно, где ж конец света? – произнесла Ангел с недоумением.
Непонятный хлопок, дым из неоткуда и Бродяга.
-Классно я умею! В общем, неужели вы так еще и не поняли, что Любовь выше Добра и Зла. Ей абсолютно пофиг кто вы, ангел, чорд, человек, животное, растение. Читай выше – ничто не имеет значение, когда любишь!
-Подожди, и это значит, что мы можем видеться в любое время и в любом месте?
-Аха...
-И это значит, что могли видеться в любое время и в любом месте. И что мне просто так сослали на землю сотворить третью мировую, и ты об этом знал и молчал?
-Аха... Ну не лишать же себя удовольствия полюбоваться красотой Хаоса! – невинно улыбнулся Бродяга.
-Псих и извращенец, - констатировала Белочка.
-Белочка, напомни что б я его прибил на досуге... Так, и что ж нам теперь делать?
-Ну, теперь есть несколько варрантов. Мы можем таки устроить мировую войну, - и Бродяга загнул один палец. – Мы можем устроить переворот на земле, в аду и в раю. Это будет покруче, - и в его глазах опять появился нездоровый блеск.
- Так, ты это перестань, - пригрозил Чорд.
-А ну-ка поподробнее, - поинтересовалась Белка.
-Смотрите, мы сейчас меняем сознание людей, вернее доносим до них, что все равно и все едино, что нет добра и зла, и что это всего лишь плод их больной фантазии, которым кое-кто успешно пользуется. Мы выступаем под лозунгом «Если в сердце живет любовь». Восстание. Захватываем землю, рай и ад. И делаем все серым и цветным.
-Таки псих, - отчеканила Совесть черта. – До этого люди дойдут спустя тысячелетия, так что не мути воду – из этого ничего не получиться, ведь всему свое время. И свой Путь.
Чорд и Ангел просто ушли в свой мир – никого кроме них просто не существовало.
-Не, ну вот так всегда – обрубают идею на корню, - бывшая Совесть черта сделал смешное обиженное выражение лица. – Ну, можно все оставить как есть. Ведь Чорд и Ангел могут быть вместе. Черта никто не куда не сошлет, не имеет право. Соответственно, мировая война отменяется. Все останется на своих местах, но ведь это скучно.
-А мне нравится, - высказалась Ангел.
-И мне, - поддержал Чорд.
-А Белка всегда за happy end.

Мир воцарил во всем мире. Любовь победила Зло и Добро. Ангел и Чорд вместе. Белка за happy end(ы). Ау Бродяги опять в глазах вспыхнули больные искорки, и он куда – то пропал.
Так что, to be continue, если автор не обломается.

PS.
Все персонажи выдуманные. Любые сходства – это просто совпадения.


© Даша Сапожникова, 2007
Дата публикации: 24.12.2007 16:34:09
Просмотров: 1699

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.

Ваше имя:

Ваш отзыв:

Для защиты от спама прибавьте к числу 57 число 64:

    

Рецензии

Владислав Эстрайх [2007-12-24 19:05:03]
Прочёл все части... Где-то с интересом вчитывался. Где-то заскучал (особенно в "любовных" моментах, получившихся весьма банальными). Несколько раз неприличным ржанием разбудил мирно дремлющего кота. Короче говоря, на редкость забавная в своей сумбурности вещь. Ухватить свою долю удовольствия от прочтения определённо удалось.

И, если позволите, ещё одно соображение: данный рассказ мне представился этаким складом компасов, с любым из которых Вы, как автор, можете отправиться в дальнейший путь. Удачного Вам выбора!

P.S. А про то, что музыки нет в России - зря Вы это, зря... Филармонии, благо, никто не отменял - классика, джаз как были, так и будут. Попса, конечно, тоже никуда не денется, просто будет переходить из одной простейше-одноклеточной формы в другую, ещё более пустую и безвкусную - ну и, как говорится, Чорд (да простит он меня) с ней!

Ответить