Погост. Луг пуст

Роман Прокофьев

Форма: Миниатюра
Жанр: Психологическая проза
Объём: 5757 знаков с пробелами
Раздел: "Все произведения"

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

ПОГОСТ. ЛУГ ПУСТ

Секс, вождь и либидо. Я прижался щекой к небритому лобку и заплакал. Слегка надоел этот вкус жизни и эндокринная философия. Язык, создающий красивую и нужную чепуху, бездумно погряз в липкой суете внутреннего мира. Путь, ведущий в никуда – контуры его размываются в биде, начало скрыто в свалявшемся клубке половых отношений. Human обязан удовлетворить самку. Все остальное вне смысла, без смысла, против смысла. Так и создается человеческое сообщество – тендер гендерных компромиссов.
Влагалище захлюпало, соглашаясь с отчаянием. Этот мир не только влажен, но и цинично отзывчив. Я плакал и думал. Надо дать новое начало своему Концу.
Надо перестать работать и все время улыбаться. И еще обрить голову. Слегка осветлить оставшиеся на теле волосы. Проснуться брутальным. Креативным Брутом. Брутальным кретином. Не платить за свет, воду и газеты. Разглядывать свою задницу в отражении витрин. Писать ночью с балкона. Писать письма незнакомым. Тогда будет полный гармонец и авторитет собственного зеркала. Поймут сразу. Еще прибегут советоваться. Буду улыбаться и молчать.
Не хотите революции, получите меня. Что лучше, пусть скажет сосед с обоссанной машиной.
И почему она подмывается мылом?

Смерть, кожа и выпитое. Еще днем ты стоишь на ржавой крыше и вяло отговариваешь лучшего друга не прыгать вниз. Дружок, нелепо балансируя тощим задом, пытается выиграть у смерти пару минут для хриплой декларации списка недовольств. Его пафос отдает тухлым идеализмом исцарапанной жизни. Адреналиновый свет в сумерках ума. Лавка отдыхает от Кафки.
Где-то дребезжит трамвай, и сограждане трусят на интересную работу. Им как-то все равно, что сейчас грядет с неба, и только местный дворник будет иногда вспоминать о грязном пятне чьей-то падшей жизни. Нет, лучше так – и только дворник-татарин, с лицом спившегося самурая, будет тихо молиться: «…б ты, …б ты , …б ты», перешагивая через аморфные останки.
Список недовольств (пазлик от революционной программы):
- Телефоны врут
- Наличность радует
- Женщины бреют подмышки
- Мясо пахнет смертью
- Город шумит
- Ночь коротка
- Смысл отравлен
- Гены изучены
- Вино разбавлено виной
- Бог – ипохондрик
Аааааа….. Бум. Шлеп. Все свободны.
По ком звонит колокол?
Sos… Sosi-solo... Sos-coca... Sale… our… soul. Send…my…soul. SMS.
И от чего он сорвался? Можно было бы просто напиться. Похмелье сбивает энтропию смысла.

Смысл, дождь и литература. Пора исцелить душу.
- Возьми ключи, – мой психотерапевт истерично дымила в серебристый мобильник. Разговор шел о ремонте, кривизне пространства и неизлечимом дальтонизме сантехника. Ничего, подожду ее в комнате с белым потолком, с видом на шизоидный диван.
- Ну, на чем мы остановились?
- На детстве. Школьный период. Вторая половина.
- Да. Ты вспомни самое яркое впечатление. Я пока позвоню.
Что нам приходит в голову, когда вспоминаем детские годы? Секс и боль. Взрослея, секс обретает подробности, а боль – диагноз. Психотерапевты хорошо устроились. Все и так ясно. Болезненная коррекция эрекции в эпоху фобофобии.
- Урок пения. В классе, кажется, восьмом. Певичка, молодая…
- А что пели в тот день? – у меня хороший психолог. С участливыми глазами пожилого участкового.
- Пиво на перемене.
- Кончай.
- Что-то революционное.
- Это важно. Песня была оптимистичная?
- Не помню. Она стояла у окна и смотрела на улицу. Была весна. Кажется, цвели растения и пахло каникулами. Она была небольшого роста, с очень пышной грудью. Можно сказать, к груди приделали ноги и дали образование. Кофта была прозрачной, из модной тогда «марлевки». Под ней скрывался мощный лифчик, наверное, местного производства, в каких-то шипах, розочках, металлических конструкциях. Солнце обнимало ее бюст, и он светился нечеловеческой радостью. Казалось, что весь мир, весь класс, я и мои молодые чувства присосались к этому питательному источнику, и поют нужную песню. Хотел наброситься на нее, разорвать кофту и стать первым потребителем источника. Никогда так не желалось.
- Ты грудолюб с когнитивным диссонансом. Это уже описано в умных книгах. Будь оригинальнее. Твоя история не тянет на комплекс.
- Я не читал эти книги.
- Верю. Я тоже. Но женская грудь, как символ - это немодное ретро. Типа, Чаплин, танцующий рэп. Тебя мучает что-то другое.
- Влюблялась в своих пациентов?
- Нет.
- Охотно верю.
- Почему так сразу? Я ничего еще женщина.
- У тебя вечный ремонт. Дама с ремонтом – это монашка без бога. В поисках спермской обители.
- Кто кого лечит?
- Ты же денег не вернешь?
- Нет. Есть такая профессия, милый мой, мозги защищать.
- От поколения к поколению, передавали они секреты промысла. И были они ведуны пиара, короче – PRдуны. И были там всякие откровения по поводу разума и вскрытые черепа не долеченных.
- Нас много, но не у всех есть дипломы. Мы память мира и отцы дельцов.
- Неплохо. Я еще представляю объект?
- Слабоизлечимый.
- Я утратил смысл существования. Не тянет идти и покупать. Работа раздражает в любой форме. Где я?
- Ты застрял меж грудей отчаяния.
- Отчаяние женского рода?
- Оно кормит таких, как ты. Поэтому мы и в деле.
- Что же делать?
- Соверши революцию или поменяй пол.
- Чтобы подмываться c мылом?
- Не поняла?
- Проехали. Я, кстати, потерял друга. Он убил себя.
- Хочешь поговорить об этом?
- Нет. Просто сообщаю сам факт утраты. Да… Сейчас трудно найти хорошего друга. Не no name, а настоящего качественного друга, желательно с машиной.
- И с чувством юмора. А от чего он умер?
- Я знаю?
- Самоубийство – это самый большой грех.
- А самый мелкий грех?
- Не знаю. Наверное, онанизм.
- Значит наша грешная жизнь - это зыбкая грань между онанизмом и суицидом?
- Скорее между соблазном и усталостью.

© Роман Прокофьев, 2008
Дата публикации: 18.05.2008 20:46:17
Просмотров: 2472

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.