Трико из шерсти агнца
Евгений Пейсахович
Форма: Рассказ
Жанр: Проза (другие жанры) Объём: 4602 знаков с пробелами Раздел: "Ненастоящее время" Понравилось произведение? Расскажите друзьям! |
Рецензии и отзывы
Версия для печати |
Из сб. Ненастоящее время Вещевой рынок прятался под тёмно-зелёным плоским навесом и выпирал по внешнему периметру раскладными столами. Столы были завалены гроздьями носков, стопками мужских и женских трусов, разноцветными полотенцами, бюстгальтерами и колготками, джинсами и футболками. Всё было лубочно-цветным, но, впаянное в весеннюю чёрную жижу, перемешанную с бурым недотаявшим снегом, казалось беспросветно серым. Чуть потемнее туч, которые громоздились над. Как сданные в стирку скомканные больничные простыни. И он. Среди всего. В кремовых штанах, ниспадающих складками и стянутых внизу, как шаровары. В расстёгнутом пуховике, тоже кремовом, и в оранжевом пуловере. И туфли лёгкие, не по сезону. Летние. Рыжие. Чистые. Будто он не по жидкой грязи идёт, а по парковой дорожке, только что подметенной. Светло-русые волосы курчавятся. И губы мягко кривятся в слабой улыбке. И глаза – почти синие. А продавщица стоит у стола, заваленного тряпьем, и у нее почти синие губы. А не глаза. А глаза коричневые, навыкате, тусклые, с мутным блеском медленно созревающей катаракты. Она посмотрела на него, и в животе у нее что-то взбрыкнуло, будто несуществующий эмбрион решил размяться и мягким коленом капризно пнул тесную матку. И она хлопнула ладонью по животу, выбив прозрачное, как душа младенца, облачко пыли из ядовито-зеленого драпа демисезонного пальто. - Мужчина, трико берите. Только что подвезли. Хлопок с шерстью, - с привычной убежденностью соврала продавщица. Автоматически. На всякий случай. И ещё потому, что ей захотелось привлечь к себе его внимание. К едва намеченному третьему подбородку и шелушащимся губам. К медленно созревающей катаракте. К тому, что у нее ещё есть время. У них. Пока всё окончательно созреет и отшелушится. Оплывёт, а потом начнёт усыхать. Тоже не быстро. Еще есть надежда на. И шевельнулась мысль, что не нужно ему трико. Ни к чему совсем. И захотелось потрогать его светло-русые кудряшки. Трико было синтетическим. Оно искало себе хозяина не меньше года, обещая каждому, кто не ленился посмотреть на него, глуповатую неуклюжую верность – только купи и надень. Она привычно соврала: хлопок с шерстью. Свои кудряшки он ей потрогать не даст, но, может, хотя бы трико купит. Чем чёрт не. Она уже собралась сказать затёртое, но убедительное: вам я отдам за. Уже вдохнула, чтоб выдохнуть: последние остались. - С шерстью? – переспросил он. – С настоящей овечьей шерстью? - Ну да, - убежденно сказала она. – Ягнят стригут. Молоденьких. - Ягнят? – он осторожно провёл по лежащему на столе трико ладонью. – Ягнёнок. Это хорошо. Агнц. Обязательно куплю себе ягнёнка. - А держать где будете? - В саду, - сказал он. – На даче. - А зимой? - Зимой – дома. - Везде срать будет, - она представила себе овцу, цокающую по квартире, и хихикнула не разжимая губ. На глазах у него вдруг появились слёзы, и она слегка испугалась: может, сумасшедший. - Да пошутила я. Хотела замолчать и отвернуться, но не выдержала, разрезвилась: - Их к унитазу приучают. Они и смывают за собой сами. Только бачок надо с кнопкой сверху. А то с рычага у них копытце соскальзывает. - Правда? – обрадовался он и вытер ладонью слёзы. – Обязательно куплю себе такой бачок. Спасибо, мать. - Трико себе купите, - спохватилась она, поняв, что сейчас он уйдёт. – Носки мужские хорошие дёшево. Вам, наверно, трусы нужны. Маечки хлопок сто процентов, белые. - Копыта, говоришь, скользят? – лицо у него как-то сразу, безо всякого перехода, изменилось – губы жёстко скривились, и глаза стали непроницаемо серыми. – Синтетический у тебя баран, торговка. Хлам. Говно. - Подумаешь, - обиделась она. - Подумай, тётка, да, - он кивнул и пошёл, не глядя, куда ступает. Будто по парковой дорожке. Только что подметенной. А не по жидкой грязи с утонувшими в ней окурками, раскисшими картонками оборванных этикеток, с растворившимися плевками и расплывшимся собачьим дерьмом. - Ненормальный какой-то, - пробормотала она, почему-то опасаясь, как бы он не услышал. – Дурачок. И громко окликнула небритого ханурика в вытертой чёрной кроличьей шапке, густо-коричневом тяжёлом зимнем пальто с полысевшим на сгибе каракулевым воротником и порванным карманом, в чёрных брюках, заляпанных свежей грязью поверх засохшей, бесформенных не по замыслу, а от тягот жизни: – Мужчина, трико берите. Хлопок с шерстью. Только что подвезли. - Мне бы десяточку, - ханурик просительно протянул руку. Она отвернулась, отстранилась, замкнулась. И стала смотреть в отвлеченное пространство между серыми девятиэтажными домами, тесно уставленное грязными машинами, безразличными к жизни. И думать о несправедливости. © Евгений Пейсахович, 2010 Дата публикации: 06.07.2010 19:15:08 Просмотров: 4257 Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь. Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель. |
|
РецензииРимма Глебова [2010-09-21 13:11:16]
Евгений Пейсахович [2010-09-21 13:20:15]
хе-хе... спс...
забавный взгляд. контекстный, я б сказал... |