Вы ещё не с нами? Зарегистрируйтесь!

Вы наш автор? Представьтесь:

Забыли пароль?





Сборник Слушая...

Марина Чекина

Форма: Цикл стихов
Жанр: Поэзия (другие жанры)
Объём: 428 строк
Раздел: "Все произведения"

Понравилось произведение? Расскажите друзьям!

Рецензии и отзывы
Версия для печати


Стихи, посвящённые светлой и, надеюсь, вечной ПАМЯТИ
моих любимых поэтов.


Сборник "СЛУШАЯ..."

Когда в юбилейные дни
Высоцкого и Окуджавы,
Их песни на сборных концертах
Поют популярные "звёзды" –
Она поношенью сродни –
Такая посмертная слава!
А слава-то, правда, бессмертна –
Но помпа – пришла слишком поздно!

А те, что хотят показать
Почтение и почитанье –
Зачем искажают их тексты,
И ритмы – на каждом канале?
Ведь лучше не сможешь сказать!
Так хоть – отнесись со вниманьем.
И пусть поколение "некста" –
Узнает их – в оригинале!
* * *


Слушая Окуджаву...

Не судите слишком строго –
Ваши строки – на века
У меня же – ни итога,
Лишь листки черновика.

Нажила весьма немного,
Ноша выпала тяжка.
То струилась по отрогам,
То плавней текла река.

Ни чертей в душе, ни бога…
И земля, хоть велика –
Путь мой – только до порога,
И не выше чердака…

Жизнь – достаточно убога…
И безумно нелегка
Эта «ровная дорога –
До последнего звонка»…
* * *
"Юбилейное"

Забрели актёры к домику Булата
И пропели песню – на бумажку глядя…
Если уж, настолько ничего не свято –
Шли б своей дорогой, право, Бога ради.

Для чего фиглярство, если даже песню
Выучить не могут – значит, безразлично!
Ну, нашли бы что-то – им поинтересней:
А вот так – противно, даже неприлично!

Значит, просто: к славе хоть бочком облезлым
Малость притереться, пользуясь предлогом…
Не давили б душу, как пятой железной,
И траву не мяли у Его порога!

Здесь бывают люди с искренней любовью,
А не по заданью вызубрив куплеты.
Строки Окуджавы, писаные кровью,
Им легли на сердце и не канут в Лету.
* * *
Снова слушая Окуджаву...

«Моцарт на старенькой скрипке играет…»
Б.Ш.Окуджава

Тихий голос Окуджавы зазвучал
И достиг неимоверной глубины,
Открывая нам начала всех начал,
Где под кожей – нервы все обнажены.

Струны нервов зазвучат в один момент –
Не гитара в его ласковых руках,
А души непостижимый инструмент,
Той души, что вся уже – на облаках.

И вдыхаешь тот осенний холодок,
И прощаешь, как прощать умел лишь он,
Умирая, воскресаешь – в ритме строк,
Обретаешь то, чего ты был лишён.

Понимаешь скоротечность наших дней
И бессмертие аккордов и стихов,
Созываешь недовымерших друзей,
Просишь их об отпущении грехов.

Понимаешь: если взялся – так живи –
И терпи «на фоне Пушкина» – вдвойне!
И старея «от беды и от любви»,
Погибай на той, единственной, войне.

Ах, как мил его заезжий музыкант,
И скрипач его, и тот флейтист в саду.
И у каждого – особенный талант,
Я им верю, я люблю, надеюсь, жду!…
* * *

Снова и снова слушая Окуджаву

Кто-то ему не прощает в горячности сказанных слов,
Кто-то, напротив, клеймит за его Комиссаров…
Жребий поэта в России извечно довольно суров –
Ждёт их, как правило, несправедливая кара…

Титул пророка – а символ известен – терновый венец,
Кто примерял – тот поймёт, а другим – и не надо.
Так ли, иначе: нелёгок по жизни маршрут, а конец –
Мало походит на премию или награду.

Ждут от него откровений, а сами готовы всегда
Вслед оплевать, невзирая на то, кто виновен…
Это судьба, назначенье, и радость его, и беда –
Но для него-то и честь, и бесчестье – не внове.

Трудно понять, что поэт, в самом деле – живой человек,
Тоже подверженный ходу событий и мнений,
И у него – кратковременный, бедственный жизненный век,
Полный проблем, нездоровья, потерь и сомнений…

Тягостен титул пророка, хотя непомерно высок,
И пролегает дорога его одиноко.
А в перспективе: десяток гвоздей, да штук восемь досок –
Но лишь тогда и достоин он званья пророка.
* * *

Слушая Окуджаву 9 мая...

Я опять попадаю под чистую магию строчек
В окружении тихо звучащих задумчивых нот.
И вполне понимаю, что это накал одиночек
Всей планете дышать, и светиться, и плакать даёт.

Что, доступная им, независимо от обстоятельств,
Эта степень свободы – на все времена, изнутри,
Их ведёт и спасает от подлости, зла и предательств,
Не марает души, сколько жизнь против них ни хитри.

Пониманье того, что прошло – неподвластное многим –
Им – даётся, и даже даётся – не задним числом.
Это проще – потом подводить роковые итоги,
И сложнее – бороться с грядущим, намеченным, злом.

* * *
Музыка сфер

Мне кажется, будто моих тяжелеющих век
Касается музыка сфер, неподвластная слуху…
И рядом со мной появляется тот человек,
Которому слово сказать не хватило бы духу…

И в этом звучании лёгких и трепетных нот
Я вмиг набираюсь и смелости, и вдохновенья.
И тысяча лет замыкается в призрачный год,
Который прожить – и настанет момент откровенья.

А струны звучат, и слова обретают покой
В своей убедительной, к сердцу идущей дороге.
И в недра души проникает строка за строкой,
Звучавшие ранее, кажется, просто – убоги.

И так невозможно отвлечься, увлечься, уйти
От музыки слов и от слов музыкальности дивной…
И хочется каждому тихо промолвить: Прости…
И только просить очищающей силы у ливня.
* * *
В.Высоцкому

Дрогнула гитарная струна,
Перебор, аккорд, и снова, снова –
Чуткая душа обожжена
Звуками "ритмической основы",

Голоса и выстраданных слов,
Помните: " Сначала было Слово…"
Горы, море, судьбы и любовь –
Вечное, как мир, и всё же – ново…

Монумент… Страдалец… Человек…
И больной разлад души и тела.
Канула эпоха. Новый век.
И, считай, ничто не устарело…
* * *
"Я не постарею…"
В.С.Высоцкий "Песня о Судьбе"

Старых песен хрипящие звуки,
Из почти фантастических лет…
Ни предчувствия скорой разлуки,
Ни тоски в них особенной – нет.

Громоздятся уступами скалы,
Ухмыляется волчий оскал…
Человек, нестерпимо усталый,
Не состарился, как обещал.

А в груди – сокровенные струны,
Словно эха дыханье в ответ.
И надежда, что руки Фортуны
Вдруг закрутят иной пируэт.

Это памяти горькой истоки,
Возвращение к самым азам.
Душу рвут незабытые строки,
Ударяя слезой по глазам.
* * *


Слушая В.С.Высоцкого

Ветер крепчает и балл
Душит, как петля на шее.
Быстро окончился бал,
Мы ещё жить не умеем.

Мы не спасёмся у скал –
В море – скорее, скорее!
Шторм паруса истрепал,
Тряпками виснут на рее.

Смерти холодный оскал
С каждой минутой страшнее.
И седина у виска,
Пеной на волнах белеет.

Мир и клеймил, и ласкал,
Уничтожал и лелеял…
Что наливалось в бокал -
Делало жёстче и злее.

Что же на сердце тоска?
Новые будут идеи.
Видишь: полоска песка,
Ну-ка, греби веселее!
***

Снова слушая Высоцкого…

Я слушаю. И сладостный процесс
Рождают переменчивые звуки.
Как будто тело свой теряет вес
И силу крыльев обретают руки.

И хочется заплакать – и домой,
Туда, где мир ещё не покачнулся…
Так нестерпимо больно, словно мой,
Мой друг вчера из боя не вернулся.
* * *

Слушая В.С.Высоцкого - снова

Эти песни звучат.
И внезапно покажется мне,
Словно годы назад,
Я в волшебном, дурманящем сне.

Когда всё впереди,
И не давит скопление лет.
И волненье в груди,
И в глазах полыхающий свет.

Этих песен мотив,
Увлекает назад сквозь года.
И Высоцкий был жив,
И сама я была молода…

Глубина, высота,
К горизонту летящая даль,
Роковая черта,
О которой я знала едва ль…

Занимается дух,
На мгновенье в пространстве застыв.
Замыкается круг,
Затихает знакомый мотив…
* * *

Снова слушая В.С.Высоцкого

Понимаю, что всё совершенно не так –
Он не умер тогда, четверть века назад.
Он глядит на страну сквозь сгустившийся мрак,
И остёр, как и прежде тот пристальный взгляд.

Я прошу, не по датам: рожденье и смерть –
Вы читайте и слушайте песни его:
Он – сегодня живущим – поможет прозреть,
Тем, кто сам не увидел пока ничего.
* * *

Снова слушая Высоцкого…

"Я не постарею…"
В.С.Высоцкий "Песня о Судьбе"

Старых песен хрипящие звуки,
Из почти фантастических лет…
Ни предчувствия скорой разлуки,
Ни тоски в них особенной – нет.

Громоздятся уступами скалы,
Ухмыляется волчий оскал…
Человек, нестерпимо усталый,
Не состарился, как обещал.

А в груди – сокровенные струны,
Словно эха дыханье в ответ.
И надежда, что руки Фортуны
Вдруг закрутят иной пируэт.

Это памяти горькой истоки,
Возвращение к самым азам.
Душу рвут незабытые строки,
Ударяя слезой по глазам.
* * *

Слушая Визбора

Настроением своим
Я обязана, наверно,
Старой визборовской песне,
Прозвучавшей из окна…
От машины – только дым,
И в душе – темно и скверно.
А в кафешке – интересней,
Да и я там не одна…

В разговорах неустанен
Наш народ. Но водки сладкой,
Много слаще, чем конфеты,
Мы хлебнули – и молчим…
А в углу – Серёга Санин
Улыбается украдкой,
Из-за дыма сигареты
Еле-еле различим…

Одинокий гитарист
Нам пропел и удалился,
Значит, выполнена квота,
А ведь видно: он для нас
Пел и пел бы, сердцем чист,
А мотив бы длился, длился,
Но другим, видать, охота…
И наяривает бас,

Надрывается ударник,
Но стихает понемногу…
Я сижу и тихо плачу,
В стороне от остальных.
Почему такие парни,
Как наш общий друг Серёга,
Попадают под раздачу
Много раньше всех других?..
* * *

"Какая музыка была, какая музыка звучала!"
Ю.И.Визбор

Эти ходики – в самом начале
Ты на кухне на стенку повесил,
А сегодня – они застучали,
Хоть молчали, пожалуй, лет десять…

Я всё утро себя ощущаю
Самой милой – как Солнце лесное,
Мы сидим в ожидании чая –
Слышишь: чайник свистит за стеною?…

Телефон, где-то рядом, в квартире,
Вероятно, опять у Аркаши,
Где делились – картошкой в мундире,
Да и боль была общая – наша…

Мы прощались, и Санин Серёга
Обнимал нас любовно за плечи –
Понимали, что долгой дорога
Эта станет… Не знали, что вечной…

Ледокольщика Сашу – с женою –
Мы учили играть на гитаре.
И казался нам полной Луною
Яркий блик, отразившийся в таре.

Вспоминали девчонку с Чукотки,
Что таращилась вслед ледоколу,
Вспоминали «дары и находки»
Кулоярве и Кичкенекола.

Говорили смешными словами,
Что от «Л» и до мягкого знака –
И бездумно сорили деньгами,
Ни о чём не жалея, однако…

И под звуки Домбайского вальса
Вспоминали, как сходят лавины…
Не забудутся, как ни старайся,
Синебокие в море дельфины.

За окошком туманилась осень –
Только мы замечали едва ли…
Это песнями Визбор Иосич
Уводил нас в далёкие дали…
* * *

Снова слушая Юрия Визбора

"О, моя дорогая, моя несравненная леди,
Ледокол мой печален, и штурман мой смотрит на юг,
И, представьте себе, что звезда из созвездия лебедь
Непосредственно в медную форточку смотрит мою"
Ю.И.Визбор

Я твоя дорогая, твоя несравненная леди…
Ты покуда не понял, но ты непременно поймёшь.
Мы с тобою на этой планете – почти что соседи.
Отрицание этого – есть откровенная ложь.
В суете из сует ты сводил себе с кредитом – дебет,
И на небо минутки тебе не хватало взглянуть…
Я летела к тебе, вероятно, с созвездия Лебедь –
Мне стелился под ноги Молочный сияющий Путь.

Ты меня проморгал – это так на Земле говорится,
Вы и сами – себя понимаете часто с трудом.
Все во власти земных, и не очень понятных амбиций,
На зыбучих песках норовите закладывать дом.
В море ласковых фраз и звенящих гитарных аккордов,
Не умея отсечь лицемерье от искренних слов,
Возомнив о себе, отстранённо, предвзято и гордо
Норовите смотреть исключительно выше голов.

В суетливой толпе одиночество рядом крадётся,
Но его разглядеть удаётся не в первый момент.
А когда захлестнёт чередой негативных эмоций –
Всё готовы списать на ошибочный эксперимент.
Репетируя жизнь, каждый раз накануне премьеры,
Понимая: опять неудачный случился прогон…
Принимаете вновь под рукою лежащие меры:
Заскочить на ходу в отходящий случайный вагон.

Ты прошёл через всё, но пока что не многое понял,
Приземленья момент прозевал – я давно уже здесь.
Слышишь цокот копыт – это мчат меня по полю кони,
Усмирённые мной, потерявшие дикую спесь.
Выбиваясь из сил, утомлённый своей суетою,
Неразменный червонец разбивший на жалкие су…
Ты вверху не ищи, где там Лебедь с Денебом-звездою.
Я приду, обнадёжу тебя, догадаюсь, спасу!
* * *
Свой Серёга

Такой живой, уверенный Серёга,
Из первых, нетрагических куплетов,
Ну, вот он – только руку протяни…
Таких, как он, наверное, немного,
Но вот от них – настолько много света –
Тускнеют на посадочной огни…

На нашей неустроенной планете,
Пестрящей то морями, то лесами –
Нас наделяя парой крепких крыл,
За нас, как за себя, всегда в ответе –
У каждого есть свой Серёга Санин.
А если нет, то хочется, чтоб был.
* * *
Сослагательных дат не бывает в человеческой жизни
"Сегодня Владимиру Высоцкому исполнилось бы 69 лет 09:28 Вслух.Ру" (с)

"Исполнилось бы..." –
Печально звучит и нелепо.
Удары судьбы –
Принять и покорно, и слепо…

Суммировать зря
Неспетые годы кумиров.
Чадя, не горя –
Как мыши – по тесным квартирам…

Но силимся мы,
Всё рвёмся, и рвёмся куда-то.
Из грязи и тьмы…
И нет: сослагательным датам!

И будут всегда
В душе – драгоценные люди.
Считать их года,
Бухгалтерским счётом не будем.

И дебет сводить
Нам с кредитом – вовсе не надо.
Их помнить и жить –
Им – почесть, любовь и награда!
* * *
Аллюзии с Окуджавой

Нелепая походка –
И больно, и смешно…
Подруги-одногодки –
Все бабушки давно.

В башке – пустые бредни,
Ни бодрости, ни сил.
И мимо тот, последний,
Троллейбус протрусил.

А мир качнулся зыбко
И щурится хитро.
Мой музыкант на скрипке
Играет у метро.

Под тот оркестрик – в душу
Поёт усталый бард,
Но всю надежду глушат
Попса и гром петард.

Зато жируют банки,
Им кризис – трын-трава.
Девчонка-маркитантка
Пока ещё жива…

Всё: рынки да базары…
А в горестные сны
Приходят комиссары
«Единственной» войны.
* * *




© Марина Чекина, 2009
Дата публикации: 20.12.2009 00:46:40
Просмотров: 1468

Если Вы зарегистрированы на нашем сайте, пожалуйста, авторизируйтесь.
Сейчас Вы можете оставить свой отзыв, как незарегистрированный читатель.

Ваше имя:

Ваш отзыв:

Для защиты от спама прибавьте к числу 22 число 88: